ПО ДЕЛУ ОБ УБИЙСТВЕ ЛИРИКИ (главы V, VI)
V.
Вот она –
музыка преступлений,
Действие,
что оживляет слог, –
Может, по-вашему,
грязь ощущений,
А, по-моему,
БОГ!
Так проявляется образ
в картине,
Белый,
очерченный линией чёрной…
НЕКТО смотрел на меня
разиней,
Как на чёрта.
Брось! Я не чёрт
откровений в горячке,
Я не эксцентрик,
не эгоцентрист.
Я – поражение мысленной спячки,
Мозга артист.
(осмысленный глист)
Я ведь поэт,
а не лирик варёный, –
Шок для души,
электрический скат.
Я лишь хочу,
чтоб и Вы
обострённей
Чувствовали закат…
*
НЕКТО махнул на меня руками…
Всё, на что годна
моя «инъекция»,
Это пылиться
(вдвоём с Мураками)
В его коллекции.
К чёрту почётность!
Он так и не понял,
Этот сценарий
возможен спонтанно, –
Только живьём,
только запоем,
Только фонтаном!
Это не ценно
без искр сознания,
Без ситуации,
без соучастия.
Бросьте! Сожгите
коллекцию знаний,
Если она –
без счастья!
Боже!
Мозги инквизиция жарит!
Всё, что я строил,
горит, как дом, –
Заживо
мысли сгорают в пожаре
Со всяким барахлом.
VI.
Ну и отлично!
Они не работали,
Мысли о дружбе
поэзии с бытом.
Окна открылись…
Смотрите!
Вот они!
Выбросились открыто!
О, поэтический переворот!
Кто мог подумать,
что образный прах
Может оставить беспомощным
рот
Во время
Пожара в мозгах.
Паника!
Бунт!
Телефонный зуммер
Уши мои
от рифмы очистил.
В трубку ору:
– Я ещё не умер!..
КОНЧИЛИСЬ МЫСЛИ.
Тихо. Светает.
Пустое пространство.
Музыка (плавно)
и снег на щеке.
Плавится серое непостоянство –
Чад ощущений
в строке.
*
Что ж остаётся,
когда и наброски
Гибнут
в эмоциях мысленных драк?
С хламом утопии
сгнил Маяковский
(лодка – о быт), –
Рухнул маяк.
Старость эпитетов
теплится в ПЛОТСКОМ,
Лишь прикрываясь
стихами,
как фигой.
Я уж не знаю,
каким ещё Бродским
Пересекают книги.
Трудно,
когда в XXI-ом веке
Мир информации
без берегов…
Не представляю,
за ЧЕМ ещё
в реку
Лезет Гребенщиков.
Путаюсь.
Сердце лежит под лезвием.
Мир ощущений –
только держись!
Нафиг нужна
ТАКАЯ поэзия,
Которая
губит жизнь?!