Я завидую всем – от бессилия всеми быть.

И глубоким филологом, в Лотманах – как на пальцах.

И философом: дух ли, материя – первобы…

Первобыт. И хозяйкой-кухаркой. И андертальцем.

И общальцем-продажником туфель-помад-стихов.

И спасальцем поэзии от. Да хотя бы рынка.

Я завидую всем. Мой возлюбленный тихоход,

мой «эстонец», завидую, быстрая, как сардинка.

И тебе, кто шустрее меня и в делах, и в бой –

побесстрашнее. И за кустами таится робко.  

И красавицам – чтоб воссияше поэт-звездой,

предостаточно просто на сцене отклячить попку.

Я хочу ими быть – покорителями вершин,

непокорными… тоже вершинам? Да нет, «вершинкам».

Мировыми алхимиками – на пропой души

в тихих колбах взорвавшими мир самогонным пшиком.

Я бывала в мозгу. И на палубах всех галер.

И – пожалуйте – в почках. Размытых дождем акаций.

На крыле самолета чертила без полумер

синусоиды полимеразных цепных реакций.

Только кто-то умеет одно – но точней, мудрей.

Просто кто-то – «дано», и «неотдано» не приемлет.

Я желаю копну золотистых твоих кудрей

и такую простую, как выдох, планету Землю.

Я хочу вами быть. А умею – одной собой.

И, наверно, она, неумелица, своеродна.

Не-зависть-имости не бывает. Перед стрельбой

по завистникам – во всезавистимости свободна.