Я не умею выбирать.
И в черно-белых снах копаться...
Того обнять, с другим расстаться,
тут жить, а завтра умирать...
Я не умею догонять...
Я провожу улыбкой в спину.
Пускай несутся, я не кину
ни камня зависти, ни взгляд...
Я не умею быть другим...
Такой, как есть, лихач, растяпа,
серьга, бородка, шарф и шляпа,
стихи, вино и анальгин...
Что у поэта на уме
не знает даже ветер в поле.
Я не умею жить на воле,
и взаперти я не уме...