Перед тем, как в квартире
Взорвётся природный газ,
Земля - это всего только дурно отремонтированная квартира.
В ней две матушки, разговаривая друг с другом,
Обычайно вмещают всю мудрость мира,
Небеса и Землю отоваривают мудростью каждый раз.

Вот и поэты праведно делят такую шкуру,
От которой, в сущности, никто,
Ни один третий лишний заживо не согрелся.
Любят вишни
(Ими можно потом пуляться),
Обожают высокий Цельсий.
Но если по совести глянешь -
Почти вся поэзия это сдуру!

Поэт - это человек, который рожает то дочку,
То большую литературу,
Выдаёт нагора пару-тройку книг.
Бог это искусство как-то сразу
И много полней постиг.
Скажешь, Боже, - и оно материализуется
В более-менее пристойную оболочку.

Впрочем, человечество - это изрядно больный, неровный,
Небравый, бескровый стих.
Если Ты всё же хочешь спасти нас,
Тебе придётся всё же
Сделать нас из одного куска не слишком дублёной кожи -
Ведь только такая общность
Сможет спасти нас от нас самих.