Жужжит моя жизнь, жужжит,

ползёт по ладони шмель,

не зная того, что – жив,

того, что бывает смерть,

того, что бываю я,

задумчивый и живой,

разглядывающий шмеля,

мохнатый его живот.

Но, крыльями шевеля, 

взлетает с ладони он…

дрожит подо мной земля,

похожая на ладонь.