Большинство б куда-нибудь исчезло,

Из страны, но некуда бежать им,

Кроме смерти. Жизнь сюда пролезла,

Мы ее неинтересно тратим.

Мы сидим, как прежде, на руинах,

Бродим на развалинах имперских.

Лет на нас обрушилась лавина,

Темных лет, трагических и дерзких.

Мир провинциальных территорий -

В нем яснее мерзость запустенья.

Что осталось? Только пыль историй,

Только память, что ложится тенью.

Вот он хаос жути, наша слава

Точно дым пропала в прошлом где-то.

Родина, великая держава

Постиндустриальным стала гетто.