Этот день – не Победы, но Скорби…

Светит солнце – до боли слепя…

Победители спины не горбят,

Не рыдают по ржавым цепям.

Вот бы небо дождём разрыдалось

Над рядами могил без гробов!..

От тюрьмы всенародной осталось

Пепелище и слёзы рабов.

Как понять, кто герой, кто убийца?

Ты прости, Неизвестный солдат,

Что пируют опять кровопийцы –

Блюдолизы, ревнители дат.

Безымянные жертвы, простите –

За банкет на невинных костях,

Торжество инквизиторов сытых,

В чьих руках – окровавленный стяг,

Слепоту малодушных потомков…

Как три четверти века назад

Мы беспомощно бродим в потёмках,

А на свет закрываем глаза

И живём тошнотворно убого, 

Прозябаем в духовной нужде…

Вы тогда уповали на Бога –

Не на идолов – горе-«вождей».

Вы смогли не сломаться и выжить,

Не пятная ни совесть, ни честь.

Этот подвиг предательски выжжен

Из истории. Жалкая лесть  

И роскошный венок не подкупят 

Уцелевших и павших в бою.

Раз в году вас навязчиво любят

И слезливые песни поют, 

А потом вашей славой торгуют

Те, кто вас продавали за грош…

Вот они – лицемерно ликуют,

Унимая трусливую дрожь.

В этот день душегубы, шакалы – 

Бесноватый, горластый актив –

До краев наполняют бокалы,

Панихиду в разгул превратив,

И фальшивые гимны слагают

У огня поминальных свечей… 

А солдаты цветы возлагают

К монументам своих палачей.