«Так,  где же Страна?» – я спросил у старухи,

И та подвела меня к зеркалу молча

И высохшим посохом ткнула:

«СМОТРИ!»

Юрий Крыжановский

Моя страна – осколки рок-н-ролла,

Фантазия любви, – всегда этична, –

Всё лучшее из детства до раскола

На мелкую возню… и поэтична!

Моя страна – эклектика фэн-шуя,

Раздроблена по линии Днепра.

Моя страна, в который раз тоскуя,

Скрипит пером по линии бедра, –

Она и эротично, и пристойно,

Встречает, как в гостинице ресепшн.

В неё я приезжаю недостойным,

Как будто бы с экрана нервный экшн.

Но пару дней отмалчиваясь рыбкой,

Отмачиваясь в пиве, словно в море, –

Моя страна подарит мне улыбку, –

И я в ней растворяюсь каплей горя.

В моей стране по линии отрыва

Я отрываюсь каждый раз, приехав, –

По-честному срываюсь, как с обрыва,

Раскрыв крыла, парю я человеком.

И мне плевать с высокого полёта

На то, что в жизни допинг принимают.

Моя страна любимых идиотов

Глагольно, по-отцовски, понимает.

Я в ней не напрягаюсь компромиссом.

Здесь даже мент – разглаженные фалды –

Работает на ритм призёром «миссы».

Моя страна – не каторжник с кувалдой.

И нет в ней запрещённых тем приличий,

И нет нежданных прений богоборцев.

Она – непринужденный знак отличий.

Моя страна Поэзией зовётся.

 7.09.2012