МП-744
Дата: 03 Серпня 2011 | Категорія: «Універсальна лірика» | Перегляди: 498 | Коментарів: 0
Автор_ка: Вячеслав Рассыпаев (Всі публікації)
Мне юность прожурчала: «Ну, как знаешь...»
Она и так тянула свой канат
до вырубки всех вишен – белена лишь
плодила углерода арсенат.
Теплынь ждала, надеялась и дулась –
октябрь, признаться, недоумевал:
вождение? Младенческая дурость!
На натюрмортах не рисуют шквал!
И всё ж в разводах вычищенных стёкол
хранитель снов был грозен и махров,
постанывая тощим аистёнком
и Пасху продлевая до Покров.
Не боль в спине – опущенные руки,
поняв расклады, провожают май,
и бьётся об задраенные люки
либидо – хоть на видео снимай...
Тогда как Макс – упрямый гипертоник –
везя свою подругу на пикник,
трындит о золотом гипсокартоне –
и взор горяч, и шнобель не поник.
«Я молод!» – уверяю эскулапов.
«Ты стар, – черкнёт мой ангел по шатру, –
и потому овсянку ешь: за папу,
за нянь, за патронажную сестру...»
Свой месяц – что поделать – каждой астре.
И в рамке, где лоснился натюрморт,
портрет скелета парня в грубом растре
приветы шлёт команде белых шорт.
Всё повторится в текстах хрестоматий:
котлету стащит Пиф, меня съест Паф,
а гонщик дня сопреет в майской смальте,
талант свой под забором закопав.