Вблизи вонючего бомжа безлюдная окрестность.

Вот так и смерть: лежи один и ожидай конца.

Кого склоняют в падежах, кто, увлечён невестой,

ей поверяет марки вин и проб внутри кольца.

Кто сочиняет мадригал, кто кисточкой  навскидку

ваяет за шедевром, ше-девральную муру,

кто жизнь последнюю отдал любимому напитку,

мол, так ли, как-нибудь ещё, а всё равно умру.

И очень мало кто – как я – осанну бы бомжу пел

и именительный падеж на палке поднимал.

Мне не свербит небытия ж-поподобный жупел.

Я не воплю: «О юность, где ж твой терпкий карнавал!..»

Он – продолжается! Лечу всё перистей и выше.

Мне всё едино: юрта, чум, яранга, дом, вигвам...

Вот, отпаясничав, как мим, я в ближний космос вышел.

Вот рухнул разноцветный мир к моим нагим ногам.

А вот опять в моём метро, поодаль от бомжа, я

сцепляю в стих обрывки строк и, в поисках новизн,

то вызову восторг, то смех, меж буковок блуждая.

А вы всё говорили: смерть. А это снова – жизнь!

04-15.02.2011