Поэту доктора взломали череп,

Его подруга умерла на трассе.

Я прохожу опять все это через,

И, видит Бог, я в корне не согласен.

Я лучшего не жду, по всем приметам

Всевышний утомился от прошений.

Скажи, Господь, зачем тебе все это?

Мы для тебя – бегущие мишени.

Погоня будет страшной, но не долгой…

Успеть бы мне со всеми попрощаться.

Но, как потом суметь остаться добрым,

Стихами воспевать любовь и счастье?

Любая ложь однажды выйдет боком,

Любая фальшь читателю заметна.

И я готов идти войной на Бога

За каждого знакомого поэта.

Я выберу себе иное кредо,

Я преклоню пред ним свои колени,

Когда Господь устанет от поэтов,

И перестанет выбирать мишени.