Чую

---

Проницательны и остры
снова запахи и виденья.
Пьянопряно струят костры
благовония предосенья.

Не жалея когтей и сил,
жмусь, врастаючи в бабье лето.
Будто смертушки испросил
кто-то в осени для поэта.

Жалок, пуган, балбес, кретин..
Стыдной слабости где коренья?
Я - блестинками паутин,
иносказом стихотворенья,

распоследним дневным теплом,
лепестком припоздавшей розы
чую Осень.
Ей бью челом,
благодарствуя за угрозы.

Не успев сосчитать до ста
(может быть, и наверно даже),
я листочком сорвусь с куста
в бесприютья болезном раже.

Поизодранный и кривой,
ловко вздыблен упругой силой,
невесомою головой
покачусь на потеху милой.

В яркий сон.
И всё проку в нём,
что друг друга держа за руки,
по-детсадовски с ней уснём,
увильнув от вселенской скуки.

---