Сочинять безделушки,

Взбив суфле из словес,

И играть в погремушки,

Что подарит нам бес.

Мастерство-то вне духа –

Ерунда, чепуха.

Словно пенье без слуха.

Впрочем, кто без греха?

А судьба неизбежно

Не прощает измен,

Незаметно и нежно

Уничтожит весь тлен.

И в стихах, в разговорах –

Горечь смертная дней,

А в полуночи ворох

Приглашенных теней.