Петрушка

---

Давай, пока Бродский умер, поговорим просто, помолчим густо.
Допустим, ты – цветная капуста,
Разделанная на соцветья.
Подожди, рано говорить, что это чушь несусветная,
Рано, моя девочка, рано обвинять меня в полоумии,
Даже если ночь снесла на стол полнолуние.
Рано закидывать меня презрением, от того что я слова выращиваю, как рассаду.
Это засада. Но это моя засада.
Так вот, допустим,
Ты моя цветная капуста,
Цветная от того что кожа твоя – каштан,
А капуста, от того что прячешь под тысячекофтами трепетную Иштар.
Вот, допустим, допустим,
Я – сельдерей, что тоже не дупель-пусто.
Обрел под ногами почву – и тут прорастаешь ты,
Женщина девичьей красоты.
Я же зеленый совсем, я такой идиот, паяц!
Сразу в земельной своей черноте увяз,
Выблевав комья, упал пред тобой ботвой,
Вроде бы неживой.
Что ты смеешься глупая, почему говоришь, что все это смех, лимерики?
Хватит ботаники? Ну и ладно, хватит ботаники, хватит истерики.
Просто, если я назову все слова своими словами,
Если я ничего лишнего не придумаю, выдам мысли охотникам за головами,
Если я правду скажу как правду, возьму в руки горячий металл…
То я сразу пиши-пропал.
Потому как это – любовь,
Или то, о чем говорить не нужно, а громко и вовсе – глупо.
…Вот такая петрушка внутри овощного супа.

---