Утром вороны-сны надо мной кружат хищными сонмами,

Днем и ночью гляжу в темноту и считаю овец,

Сутки рвутся на мелкие части кассетными бомбами,

Только все мимо кассы, а, впрочем, и я – не боец.

Не боец, не мечтатель, предавший пустые амбиции,

Растворивший их в пепельно-серной зимы кислоте,

Неизвестный ни богу, ни черту, ни даже милиции,

Не нашедший себе применений ни в этих, ни в тех.

А тем временем кто-то вращает чугунные лопасти,

Что загонят последние крохи в безжалостный рот.

Это, видимо, кризис среды или среднего возраста,