В мареве снов огороженных осенью,
дикими свалками, дохлыми листьями –
шляюсь, прикинувшись местным и простеньким,
чтобы случайно не выглядеть истинным,
раненым, скомканным, загнанным, выжженным,
тем, кому даже не ставят диагноза,
время не тратя. Зачем, раз не выживет?
Стоят ли жалости фильтры диализа?
И заметает в кусты придорожные
строчки упавшие с веток простуженных,
выбор отчаянный (на день отложенный),
ржавые струны и толки досужие.
Тело – не сердце – от холода спрячется,
Лишь потеплее отыщется кофточка…
И позабыв о приличиях начисто,
осень бессовестно плачется в форточку.

11.11.2012