НЕ сумерки...
Дата: 01 Липня 2011 | Категорія: «Універсальна лірика» | Перегляди: 800 | Коментарів: 5
Автор_ка: Екатерина Беляева (Всі публікації)| Редактор_ка: за | Зображення: можно
*****************
"...Не сумерки похитят, а слова..."
Влад Клён
Не сумерки похитят, а слова.
Провинция отвергнет - не столица.
Мой взгляд - он изуродован темницей
напрасных лет. Молчанье естества -
единственный ответ на ваш вопрос,
идущий не от сердца - от желудка,
ведь вы меня не знали ни минутки,
покуда корень жизни не пророс
сквозь пласт асфальта, тонны лепестков,
атоллы мыслей, чары преисподней,
сквозь время, торопящее в Сегодня,
в густую темень траченых веков...
Венки навек на веки налегли,
осыпались цветы в мои ладони.
Как грязно на любимом небосклоне
вдали от Дома и родной земли,
вдали от глаз... Увы, чужой подъезд,
письмо души на мокрой штукатурке...
Как сердца переполнена шкатулка
любовным ядом!... Времени - в обрез,
хотя, не так: оно меня тревожит,
треножит, бережет... До сентября.
А в сентябре - пылающий закат
и кроны в золоте... И осень осторожно
и нежно скальпелем ведет по дну души
и красит кровью лилии в букетах,
безбожно прячет вдох последний света
и ночи исповедаться спешит...
Полубезумный пьяный футурист
идет по рельсам. В брошеных трамваях
бесславно наши годы засыпают...
И мы летим. Как жаль: не вверх, а вниз.
Перетекаем: из Вчера в Сегодня.
...Растреплет имя гнусная молва.
Не сумерки похитят, а слова.
Не ночь убьет, а чей-то взгляд холодный...
3.09.2004 г.
Не сумерки похитят, а слова.
Провинция отвергнет - не столица.
Мой взгляд - он изуродован темницей
напрасных лет. Молчанье естества -
единственный ответ на ваш вопрос,
идущий не от сердца - от желудка,
ведь вы меня не знали ни минутки,
покуда корень жизни не пророс
сквозь пласт асфальта, тонны лепестков,
атоллы мыслей, чары преисподней,
сквозь время, торопящее в Сегодня,
в густую темень траченых веков...
Венки навек на веки налегли,
осыпались цветы в мои ладони.
Как грязно на любимом небосклоне
вдали от Дома и родной земли,
вдали от глаз... Увы, чужой подъезд,
письмо души на мокрой штукатурке...
Как сердца переполнена шкатулка
любовным ядом!... Времени - в обрез,
хотя, не так: оно меня тревожит,
треножит, бережет... До сентября.
А в сентябре - пылающий закат
и кроны в золоте... И осень осторожно
и нежно скальпелем ведет по дну души
и красит кровью лилии в букетах,
безбожно прячет вдох последний света
и ночи исповедаться спешит...
Полубезумный пьяный футурист
идет по рельсам. В брошеных трамваях
бесславно наши годы засыпают...
И мы летим. Как жаль: не вверх, а вниз.
Перетекаем: из Вчера в Сегодня.
...Растреплет имя гнусная молва.
Не сумерки похитят, а слова.
Не ночь убьет, а чей-то взгляд холодный...
3.09.2004 г.
0
