Жизнь серьёзна и мудра. Но —
я по правилам фортрана
программировал урана
            термоядерные па.
Только что-то вдруг случилось:
то ли рухнула причинность,
то ли с минуса на минус
            сбилась времени тропа.
Кнопка ли запала пульта,
или я чего напутал...
Только — будто катапультой
            пущен — силою толчка
оказался я в Грядущем!
Всё смешалось: матчи, путчи...
Не спасайте наши души! —
            ХХI век! Мечта!..
Киборг вскидывает бластер.
Робот щёлкает запястьем.
Вертикаль втыкает властно
            в облака колокола.
Мультивак на звездолёте.
Терминатор круче Гёте.
Недосапиенс воротит
            нос от мерзкого стекла.
Я — как вылетел из школы

без путёвки комсомола...
Может, ляпнул где крамолу —
            вот и смена бытия!..
Тут всё крутится иначе:
белка мчится, стрелка скачет.
Под копытом кто-то плачет.
            Неужели это я?..
В этом веке многояком,
всё своё кидая на кон

то пахан, то маг, то дьякон —
            в многогранье вносит грань.
Но — заткнулся пробкой транспорт,
но — колдун затрясся в трансе…
Населенье по утрам — всё
            ту же злую хлещет дрянь...
Там — Хитровку, наше Сохо,
срыть старается эпоха
(монолитный кол неплохо б
            вбить в бандитский ореол).
Тут — галдя, как попугаи,
СМИ эпоху низвергают.
Там — поэты напрягают
            парус: каждый — Арион.
Что́ я? Где я? — Странно даже...
Я мечусь, я бьюсь в экстазе.
(Всё волнительно, как скажет
            в телевизоре актёр...)
Может, выжил из ума я?
Сентябрями маюсь в мае,

ни хрена не понимаю,

            а ведь раньше был остёр…

В этом веке — новом, странном —
мне б смиренным ветераном...
Я же, как юнец, тараном
            прямо в сердце поражён!
Но — судьбы на вираже мне      
Не пристало стать мишенью.
Отвергаю пораженье
            и взлетаю с куражом!
Я — на свете всех казистей.
Я не сдам своих позиций.
Разве зря во мне резвится
            зажигательный вольтаж!
Слава точечной застройке!
Прочь, убогие помойки!
Пусть стихи мои на тройки —
            что́ мне уровень продаж!
Ни в синодах, ни в сенатах
не учтён. В ушах мохнатых
«Эрос! Эрос! Я Танатос!» —
            слышу трели позывных.
Жизнь — игра в когтях Админа.
Смерть — рояль в кустах жасмина.
Сторонясь отца и сына,
            я и духом не поник!
Это очень важно, ибо —
без вранья и перегиба
говорю всему спасибо
            за сегодня и вчера.
Завтра — сорной горстью праха
мир стряхнёт меня, неряха.
Но вперёд смотрю без страха:
            жизнь мудра. Она — Игра!