Мы свой, мы новый..

---

Еще стыдливо плакала береза.
Звенел апрель. Струился нежный свет.
Но в давней кучке конского навоза
Уже рождался истинный поэт.

Он чуял сердцем - может славным, пестрым
Быть мир под небом, не в пример дерьму.
Взывал он к братьям и взывал он к сестрам.
А те несмело вторили ему.

Но зов крепчал. Стал властнее и рьяней.
Певец мечты сто тысяч душ собрал.
Полсотни дней водил их по поляне,
Чтоб закрепить в сердцах свой идеал.

Он пресекал роптания и нюни,
Он был осмеян, попран, - все он снес!
И вот, однажды, в ласковом июне
Был обретен парной еще навоз.

---