Когда песок сквозь пальцы рук

стремится вниз, к земле, и время

течет сквозь нас,

как привидений, заблудших душ и воплощений

поток –

одни предпочитают, закрыв глаза, отдаться волнам;

другие, взявшись за штурвал

и весла,

сами выбирают, куда им плыть…
Но есть такие, которых Лета ограничит

посередине – иль в начале

пути –

увы, финал начертан:

несостоятельность свершений,

и призрачен фантом их жизни,

и легким контуром, пастельно

едва играют звуки, краски –

того, что никогда не будет…

Прошу тебя, ведь ты же можешь!

Пусть он проснется завтра снова,

и неожиданность надежды

пусть воскресит палитру красок...
Возьми – меня! Вместо него

возьми меня. Я - так устала…