*  *  *

Скерцо весны в волосах моих пенных, певчих.

Бризом попутным по талым водам несома.

Сердце с прибрежным плеском бьется о плечи,

Плачет, охваченное лихорадкой сезона.

Хоть для любви уже не найду, не знаю

В пресной юдоли ни повода, ни причины,

Слушай, как все внутри уже молит мая,

Вешней и вящей своей пучины.

Тело испелось, осипло, но тронуто рябью тайной.

Голос мой – жалкий скулеж двадцати подворотен.

Путами плоти, тенетами таяния

Дух мой настигнут – и колобродит.

Ты вдруг поднимешь и пряно, и душно очи

И, опалив меня тихой лучиной взгляда,

Выпустишь робко из рук на бурун обочины, –

Дрожь свою древнюю, давнюю, новорожденную прятать

Мне не впервые… И все же, как трепетно таинство

Глаз, что я вдруг обрела на тропине случая.

Тех, что минуют, как прежние… Но, может статься,

Все же останутся. Нежным прологом к лучшему…