Маяковскому

Открыла книгу – поражена.

Вы знали, вы точно знали,

Как поразит Ваших строк глубина

Под маской «советской стали»!..

Ничего, что на «Вы»? прошу извинить.

Это не подхалимство плоское.

«Я влюбилась!» «В кого, позвольте спросить?»

«В Маяковского!» «В Маяковского?..»

Простите, Владимир, нескромность строк,

Быть может, Вам неинтересно,

Что стих Ваш жить научить меня смог

Наряду с Достоевским и Гессе.

Вы с книжных страниц кричите, живой,

То в жар, то в холод бросает…

Нынешний век. Двадцать первый, другой,

Как Вас здесь не хватает!

Вы и правда в будущее верили

Светлой коммуны пышной?

Вас бы – да к нам, посмотрели бы

На то, что из этого вышло!..

Оставим политику, Бог с ней,

Пусть это история судит.

Нас разделяют колеса дней

На шпалах и рельсах судеб.

…Смотрю Вам в глаза. Сурово лицо,

Складкой на лбу – мысль схвачена.

Я Вас понимаю: сжата в кольцо

Глыба любви нерастраченной.

Это и правда тяжелый груз,

Не всякой даме по силе.

У Вашей любви – мятежный вкус,

В стальных переливах – крылья…

Я знаю: глубже характер Ваш,

Чем Вы сами себе создали,

И, даже чеканя солдатский марш,

Вы высоко летали.

В голосе Ваших звенящих поэм –

Полутона и шепот.

Многие их не слышат совсем,

Не видно главного – скопом…

Встретиться нам бы – времен и слов

Скрестить бы острые шпаги!

Вы – со мною: я – за столом,

Вы – на желтой бумаге.

Вне разговора – исчезло все,

Внешний мир ожидает – вымер.

Потоком творчества, во весь голос, живьем

Говорит со мною – Владимир.