УШЕДШИМ

Мне некуда больше звонить…
На внутренней стороне моих век
Бог нарисовал Тебя.

 

Дети-сироты плачут пламенем.

Каменистой землёй плачут мамы,

бросающие первую горсть в могилы своих детей…

От переехавших за эту границу не бывает новостей.

Они не черкнут пару строк электронной почтой,

не будут, подвыпив, лезть целоваться в щёчку,

не поздравят на новый год бездарным стихотворением,

не станут одалживать деньги «до воскресения»…

 

Пересекшие эту границу

могут нам только сниться.

 

На этой границе не дежурит таможня -

туда всем можно.

Туда не провезти контрабандой даже собственное тело.

 

Но можно обнять провожающих

на фотографиях пожелтелых…

 

...А нам

  остаются закапанные воском платочки,

несколько блокнотов таким знакомым, таким неразборчивым почерком,

право «выбросить, наконец, этот хлам»

и голос, как наваждение…

И невозможное желание за всё попросить прощение...

1 мин 30 сек