От вязи липких слов-
лишь суета пустая…
Рокочет басом гром,
 притихший город спит.
И лёгкая печаль,
 неспешно нарастая,
Ленивостью своей –
неимоверно злит… 
Гитарный перебор…
 и голос- еле слышный…
Графин вина к дождю- 
целительный настой, 
И терпкий поцелуй, 
со вкусом спелой вишни
Наутро постучит 
смертельною тоской.
Похмелье, как и жизнь- 
со временем проходит 
Среди дождей,
 и лиц, 
и улочек пустых,
И может быть в закат,
 а может- на восходе
Моя тоска сама
 переродится в стих.
Но верится, что есть, 
хотя бы иллюзорно
Под пыльностью основ-
 росток неловких слов-
Упавшие дождем,
 невидимые зерна…
Чтоб кто-нибудь вкусил 
обещанных плодов.