И эти мокрые улицы

И душная квартира,

(Где, впрочем, тепло,

А это уже не плохо).

И две лазоревые бумажки в моём кармане

И стопка белых листиков,

На которых я оставляю чёрные закорючки.

И мелким почерком написанные мои стихи,

Что валяются на полу под ногами.

И дождь, шумящий за приоткрытым окном.

И вишнёвая книга в твёрдом переплёте,

Лежащая передо мной на столе.

И отсутствие необходимости писать в рифму

Разве не это – Поэзия?

А тикающие кварцевые часы?

А противоречие между теорией и практикой?

А фотография давно умершего во цвете лет писателя на обложке книги?

Вода смывает всё…