Сидит  поэт,  на  блюдце  мармелад,
И  в  чашке  с  маками  остывший  кофе,
Этот  процесс  подобен  катастрофе,
Уже  и  сам  «профессии»  не  рад.

Опять  круги  рисует  на  воде,
Ведь  создает  отдельную  культуру,
Он  собирал  для  нас  макулатуру,  
Потомок  скажет  о  его  труде.

Из  принципа  он  Данте  не  читал,
И  Байрона…  зачем  же?  Больно  надо!
Сознание  кипит  от    мыслепада,
Читателей  достойных  не  встречал…

Раскрытый  том,  калейдоскоп  имен,
Все  гениями  названы  случайно,
Глядит  в  окно  мечтательно-печально,
Он  так  в  свои  творения  влюблён.