В Святогорском монастыре есть балкон смерти,

Оттуда здорово, держась за руки, смотреть в пропасть,

В окрестных лесах обитают святые и черти,

Они любят меняться местами и прокладывать тропы.

Если набредешь на такую, не сворачивай в сторону,

Вверх или вниз, назад-вперед, не имеет значения,

У них коммунизм, как не кайся, все делится поровну,

Даже если уйдешь босиком по реке против течения.

Даже если прикинешься деревом, измажешься серым илом,

Будешь прятаться в чаще или ворожить под мостом…

В этом месте, пропитанном звездами, крылья сложило

Православие скитных монахов над бледным Христом.

На балконе спокойно и тихо, как в каменном склепе,

И уже совершенно не важно, каких ты религий и вер,

Когда  хочется выйти из тела усталым скелетом

И сложить себя грудой на ложе из мела в одной из пещер.