Стоишь у окна. Пригублен бокал Токая.
Город горит, презрительно потакая:
«Ты не такая, девочка, не такая.
Не лезь к  таким  красивым и добрым нам».

Я устаю не такой быть. Пуста обойма.
Вот она, жизнь – посредине фотоальбома:
Море, песок, очевидна любовь любого.
Позирует побережье. Заката хна

Крошась, в горизонт осыпается семенами.
Берег лучится, восторженный всеми нами.
Волны по грудь нас щекотно запеленали.
Дядя Серёжа подкидывает медуз

На край  обесцвеченного лучиками матраца.
Солнечное шоссе по воде – золотая трасса
Счастье – внештатная разновидность транса.
Вовка в песке весь. Радужный ветродув

Вертится. Мы мегафлот:  мы линкор и крейсер.
Мамы руками нам машут с походных кресел.
Вовка-бесёнок снова накуролесил –
Всем теперь нужно вылезти из воды.

Что ж, будем строить замки и рыть туннели,
Забыв, что мы в обед ничего не ели.
И вечер будет мягким теплом фланели
Подвешен за сверкающий край звезды.

И все мы – Вовка, я и мой брат Андрюшка,
В палатке спим, упёршись щекой в подушку.
А море шепчет сказки всю ночь на ушко
О том, что в детстве сон донельзя хорош.

Всё, что осталось мне от былого флота –
Ракушка под стеклом, и от мамы – фото.
И пенный берег часто зовёт кого-то
Во сне. Кого конкретно, не разберёшь…