Под подушку спрячешь голову, в песок ли,

потакая пересудам на потребу –

только где-то продолжает быть высоким

потолками занавешенное небо.

Прокатиться бы разок на катафалке

и вернуться излечившись от вопросов,

но поверив не наитию, а фактам –

наши руки постоянно ищут посох.

Нам из клетки не сбежать весне навстречу –

мы безвольны и аморфны как амёбы.

Вот и лечим эликсирами наречий

междометьями израненное нёбо.