"Твой отдых — сон;
Его зовешь ты, а боишься смерти,
Которая не более чем сон."
(с) У. Шекспир

Калейдоскопами, бесцельно
Крошится память, словно.. Словно..
Так брандербургские концерты,
Крошась, ложатся на полотна.

Забыть... Хотя бы только взгляд...
И тени в серых капюшонах
Идут сквозь красные поля
Воспоминаний в отрешенность.

Виденья, строки, крови сгустки...
Никто ни в чем не виноват...
Вот здесь кончается искусство
И начинается трава,

И начинается свобода -
Дети земли, нахмурив лоб,
Летят, цепляясь за обои,
И падают на потолок.

И мир становится ничтожным,
Туманом исчезают плечи,
И все итожит, все итожит
Невидимой валторны речи.