Блюз
Дата: 23 Грудня 2011 | Категорія: «Прозаїчні мініатюри» | Автор_ка: Vasilisa (Всі публікації)
| Перегляди: 861
Под музыку: Трофим - Блюз
Я еду домой. Это похоже на эйфорию, потому что прошедшие месяцы кажутся не такими трудными, как было на самом деле. Еще не побледневший шрам на голове, от пролетевшего вскользь осколка , не болит больше. Ведь я еду домой. 10 часов в самолете, не предназначенном для комфортной перевозки людей, первым делаю шаг на родную землю. Здесь даже дышится по другому. Хочется рухнуть на колени, ткнуться носом в траву и дышать…дышать воздухом своей стороны. Поэтому когда за мной из самолета вываливаются ребята, в таких же заношенных и выгорелых на ярком забугорном солнце формах, пробивает на смешок, быстро замаскированный под кашель. Один за одним они валяться вниз, катаются на спинах, весело раскинув в стороны руки и ноги, смеются и что-то там выкрикивают про везение… Да… мы вернулись домой…почти.
До следующей пересадки больше 2х часов, а пить хочется просто невыносимо. Мои бойцы мнутся неуверенно перед входом в терминал аэропорта. «Что не так?» Я задаю вопрос на ходу, подбадривающее подталкивая самого младшего из них в открытую дверь. «А нам продадут?»,- только сейчас понимаю причину его страха… Пусть мы те, кто защищал и оберегал спокойствие нашего народа… пусть мы те, кто держал линию границы, отстреливаясь ночами от врагов… Там – война, тут – относительный мир. Они не знают, как выжили мы. Мы не помним – как живут они.
Захожу и замираю практически на пороге, бойцы выглядывают из-за моей спины. А я стараюсь, чтобы выражение лица приняло менее шокированный вид… люди в штатском… и женщины. Как давно мы не видели просто спокойно сидящих женщин и детей. В голове стрелой мелькают образы снайперов в юбках и малолеток, профессионально управляющихся со взрывными установками…Продавщица косится в нашу сторону и первая задает вопрос : «Что вам, хлопцы?» «Воды.» - достаю деньги из внутреннего кармана мундира и прикидываю в голове по сколько глотков придется на каждого. Ее глаза расширяются, а по щекам ползет нервный румянец… качает головой… «Просто пейте.» Чувствую спиной – 20 человек как один задерживают вдох и спустя длинное мгновение аккуратно выдыхают голосом того самого младшего : «Сколько захотим?» Я сглатываю, перехватываю боевой автомат удобнее, пряча его нейтрально за плечо и командую, с кривой улыбкой : «Вперед.»
И в жутком зареве багровых вспышек,
Едва заметный в грохоте стихий,
Знакомый голос еле-еле слышно
Просил нас, повторяя: "Не убий..."
А вечером следующего дня мне как-то неловко и боязно опереться плечом на косяк двери, что ведет на кухню, где мать хлопочет над обедом. Оборачивается и я все же успеваю подхватить её, крепко прижимая к груди. «Мам… а я в отпуск… целая неделя есть…». Она что-то шепчет и трется влажной щекой о мое плечо… Сколько влаги… Тянусь рукой, не разжимая объятий, к открытому крану и перекрываю его. «Я дома. Береги воду…»
0
