Луны нездоровый румянец,
Как язва на теле небес.
Подвыпивших ангелов танец
На шабаше черных невест.

Мы пепел вдыхаем,мы вертел
Вращаем с дарами голов,
И каждый по-своему смертен,
И каждый немножко здоров.

Мой друг,запасайся венками,
Для кладбищ,а не для голов,
Идет вечно сытый и пьяный
От плоти и крови,на зов,

Тот,кто тебя любит и ждет,
Он весел,он свят,он найдет.