Дорогие мои, хорошие,
утомлённые шумной осенью,
мирно спящие на горошинах,
неподобранные и брошенные.

Золотые мои, молчальники,
болтуны, колдуны, философы,
подчинённые и начальники,
в троеточиях, под вопросами.

От вина и вины горячие,
полузлые и недонежные.
Вы же первые это начали:
захотели остаться прежними -

В этой осени, в этом мареве,
ваша мудрость сварилась заживо.
Про запас по любви отоварились,
хлещет горлом она у каждого.

И теперь она небом-куполом,
лгуньей-жилкой на шеях бархатных,
снами, днями, стихами глупыми,
и ножом, и кухонным фартуком.

В кладовых, вместо санок с лыжами
и солений трёхлетней давности,
и в плечах, навсегда обиженных.
В наших страхах и наших странностях.

Дорогие мои, родимые,
обречённые счастью кланяться.
Человеки мои нелюдимые.
Как вы любите! Как вы нравитесь..