LITCENTR

Коша, ну что за желание разделить мир на своих и чужих? Мы все в одной лодке. И не отнекивайся, Ю.М. такое же твоё всё, как и ас Пушкин...

Пишите для себя - как пишут дети,
Как дети для себя рисуют звуки,
Не думая о том, что есть на свете
Хрестоматийно творческие муки.

Пишите для себя - как бред любови,
Как поцелуи пишут и объятья,
Не думая о том, что наготове
Станок печатный должен быть в кровати,

Читающий народ и славы трубы,
И, уж конечно, пресса мировая...
Пишите для себя - как пишут губы,
Самозабвенно строки повторяя.

Пишите для себя - как пишут втайне,
Где не растут ничьи глаза и уши.
Пишите для себя - как пишут крайне
Ранимые и трепетные души.

Пишите для себя - как строки эти,
В которых ни малейшего подлога.
Пишите для себя - как пишут дети,
Как пишут эти почтальоны Бога.

И это тоже Ю.М.

***
Йух знает что!..

Гдепутаты, дутапеты,
пупадуты, пудетаты
путатят тупо:
- Очух работать,
хочу ботарить и таборить
на благобла, гобла, гобла
ликапитазма, пикатализма,
такипализма! Очух свободы
и благососа, и (СОС!) стоянья
гобла, гоблаго! -
и тут как тута
себе кактут
жилую щаплодь, жопладь, щуплодь,
живьем улопать площадь жил,
задачник дач
и сдачу с дуче.
Но Йух какой-то посылает
найухоёмкие сигналы:
на север, йух, восток и запад:
"Йух знает что!.. Йух знает что!.."

***

Листопадло

Лапистод, полистад, пистолад,
стапидол, пилодаст, аподстил...
Сквозь осенний намут вспоминаю услад
твоих огненных буг. Я простил
ствоковар, ствозлодей, ствобезум,
ствокощун!
За окном - далистоп, падолист...
Я ищу тебя всюдло, я весь трепещу,
словно ветром оторванный Лист*.
...Дождепадло, намут непроглядный, тамун,
камнепадло в ущельях и с крыш. Листопадло.
За ним - снегопадло. Кому
ты, мое звездопадло, искришь?..

Кому как, но меня улыбнуло

Э, не скажи. Свои, чужие... У Юнны в голове совсем другие тараканы. Никаких двойных стандартов - она честно пишет. Как думает, так и пишет. Просто другое время.
Это сродни интернациональным бригадам в Испании, сейчас трудно себе представить... Люди перестали думать ТАКИМИ категориями. Вот и "пища" становится несъедобной.

"Что это за вредность такая... У нас ее никто не чувствует... У нас ее никто не чувствует..."

Ты наверное, гурман.
Насчет общего развития - неправильная пища, поглощаемая без удовольствия, может вызвать плохое настроение и несварение желудка
Да метод аналогий (тут - с едой) может вообще далеко в сторону отвести.
Как бы то ни было... Мне, к примеру, футуристы нравятся.
Василиск Гнедов сделал в поэзии то же, что Малевич в живописи. "Поэма конца" - это последний гвоздь. Потому что стихотворение из одного жеста и картина "черный квадрат" - оба явления одного порядка, абсолютного. И ничего дальше - нет. В чем и гениальность-то... И я даже не знаю, кто был первый, но разница во времени между картиной и поэмой - не больше года. Кстати, никто это не анализировал, идея моя.
"Маршегробая пенька моя на мне", "Гуребка прокленушков", "Придорогая думь"... Я просто таки дурею от открывающихся просторов.
А кто его знает, этого Гнедова? "Пушкина знают все..."
Вот я и говорю, что вкусы воспитываются. Пипл хавает попсу - да здравствует попса!

Коша, отношение творческих людей к остальным и к миру сплошь и рядом отличается субъективностью....
Все даже хуже.
Помнится, у Желязны в романе "Этот бессмертный" при подготовке аватар - человеческих воплощений существующего на одной из планет пантеона богов - использовалось такое упражнение, как "добровольное сумасшествие". Чел должен был убедить себя, что он всесилен. Это снимало внутренние ограничения, комплексы и открывало спящие резервы... и заодно служило защитой от сопротивления окружающей системы. Побочный эффект от такого отношения - эпатаж, махровый эгоцентризм и чувство собственной исключительности, достаточно сильное для того, чтобы убедить в ней других даже в случае, если внутри больше ничего нет

Кстати, примеров таких тому среди поэтов, писателей, художников, музыкантов - несть числа. Дали, Маяковский, Кандинский, Бродский, Лимонов...
Да ты и сама, поглядев "с холодным вниманием вокруг", способна отловить просто-таки косяки шастающих в информационном мире безумцев, убежденных, что они гении... И часть из них получают признание.
Я даже не уверен, что существовали реализованные гении без скрытого или явного внутреннего убеждения в своей уникальности и гениальности. Так что это не плюс и не минус. "Это не баг, это фича"
А Юнна Мориц может так говорить хотя бы потому, что она оставила СЛИШКОМ заметный след в русской поэзии.
Но поэзия, все же, как ни крути, взрослеет... Хотелось бы думать, что взрослеет, а не стареет. Люди растут, мир растет.
Духовная пища прошлого становится невкусной? Я бы сказал иначе - вкусы людей меняются, и многие рецепты из прошлых интеллектуальных блюд уходят в меню гурманов...
Кстати, о вкусах. А вот их-то как раз в среднем (как средняя температура по больнице и формируют СМИ и история. Как говорится, "що маємо, то маємо"

накаллачивали груши,
аптрясая все деревья.
коммунИстически уши
мы зажали... Ожерелье
провисало у заката,
и мы, бывшие когда-то,
с удовольствием ныряли
в будущее, что в начале
рисовало обещанья,
пряча разочарованья...

"мы жались друг к другу" - мы жались.
друг друга мы крепко держались.
и мысль о том, чтоб отдельно,
нас как возмущала! предельно.

и нету у нас одеяла. подушки,
и все же, как как сладко
прижаться, чем можно, друг к дружке,
в чуйств временности припадка,

пытаясь продлить ощущенье
единства и всепоглощенья...
и разные, разные масти
в пучок подсобрать, как за здрасьте...

две тыщ десятые, поддатые,
неугомонные, звездатые
мамоной крученые в рог,
смертей бессмысленных поток...

А я прочитал "ослинок" и не по-детски задумался... Представил себе почему-то коня в яблоках, потом осла в яблоках и попытался перетечь в яблоко в ослах. В махоньких таких, ослинках. Потом представил себе яблоко в козлинках.
Да уж... "Крупные румяные яблоки познания зла и маленькие и совершенно несъедобные на вид, но тем не менее всегда червивые яблоки познания добра"
Андрей, что касается перфекционизма, приведите пример, тыскыть прокрустово ложе подготовьте, прежде чем ножки-тюк, ручки-тюк... А то люди все разные, вкусы у них разные, всем не угодишь, даже если мессия. А что уж обо мне говорить, я ученик, подмастерье, и не исключено, что так и буду всю жизнь... ключи подавать...
Да, а стиш не то чтобы слабый - он хорош как пинок в определенный момент развития. И на этом его прагматическая ценность и заканчивается. Про художественную не скажу, возможно, Вы и правы. Но опять же, если взять Демьяна Бедного или Леся Бердника... Все относительно.

Да конечно... Когда чел закрывает сердечную чакру (другими словами, перестает слышать голос сердца, руководствуется разумом и пр. - много определений, смысл один) и пытается изменить мир ... или жить так. Получается однобоко.
Кстати, женщинам это меньше свойственно, они по природе более цельные и полные. Хотя. конечно, попадаются и чистые носители. (Ну, как ракета- носитель, то, что она несет - полноценно, а сама она... только транспортные функции)
Да у меня есть мульён знакомых, которые вроде нормальные современные люди, но у них - полное впечатление, что отсутствует сектор восприятия, один или несколько... Самое противное, что не объяснишь ничего, у них понятий таких нет в структуре их картины мира.
А мозги работают как калькулятор...

То есть конкретный чел, конечно, может испытывать счастье от дури, но оно уж слиЖком субъективно будет... Даже завидовать нечему.

да ну... это Грибоедов придумал. Горе от ума - это как счастье от дури

Сомнения - это способ
Для того, чтобы сдвинуть с места глыбу, ее нужно раскачать. Сомнения - это раскачка. А уж куда она рухнет - в таком варианте трудно предсказать. Скорее всего, туда, где меньше всего препятствий.
Да и вообще, если возникает противоречие - сразу активизируются мозги. Тоже приятно...
А если мозги работают - нет застоя, и нет болезней, и вообще человек состаивается потихоньку
Я вот в инете недавно вычитал, что за 5-10 лет до момента возникновения серьезных болезней отключается соответствующий сектор мозга. Короче, примитивные мы существа...

В том, что божество должно быть уверено в непогрешимости, в силу своего совершенства. А сомнение - удел недоделок
Есть хорошая притча по поводу божеств: что будет, если всесокрушающее ядро попадет в несокрушимый столб?
Короче, у нас еще все впереди, главное, чтобы мы сами себя не остановили. Какой-нить неожиданной стеной... Лучше всего думать, что их нет. Проверено, работает

Да, Женя... Да. Подтверждаю.
Но сомнения - это не неуверенность. Мы все плывем в восприятии, и через время смотрим на мир иначе.
Сомнения добавляюют многомерности - сумасшедшее количество точек зрения чуть ли не одновременно... И каждая обоснована. Я ли не божество?
Ты чувствуешь противоречие?

Первая половина - известная и заимствованная.
Вторая - пережитая и не уверен, что правильная... просто другой нет

Ну, так и в этом кайф: смотришь по сторонам, а все стенки вокруг в пятнах от тех, кто вовремя не остановился. Такая сее цветомузыка... И почему среди поэтов смертность выше? Потому что у них скорость больше... Но сегодня уже обучаются, скорости растут, и как говорил Высоцкий, а время только уконтрапупило и подтвердило, продолжительность жизни поэтов возрастает. Это не может не радовать

А я знаю, почему: по кайфу! Чтоб что-то понять, надо пережить, ничей рассказ рядом не стоит. Другой уровень осознания. Шишку набил, больно? Живой? все путем, двигаемся дальше

Да не за что...
Мне вспоминается мой знакомый врач со "Скорой помощи" с его весьма циничной формулировочкой "каждый мой совет пропитан кровью десятков тысяч пациентов..."
Или еще одна фраза ("Остапа несло") : "Умные учатся на своих и чужих ошибках(том, что не получилось) и успехах, а дураки - на успехах других (том, что получилось)" Простая житейская математика подсказывает, что у умных больше пищи для обучения
В-общем, эта... за диапазон, что ли

Я его потому и закавычил, самому смешно стало.
Женя, не надо исправляться... Правильных вокрух - ховайся. Уникальным надо быть. И не изменять собственной уникальности - по возможности. Если на языке денег - уникальность такая же валюта, как и численность. Только круче, потому что не тиражируется
А сомнения - это хорошо. Очень хорошо. До тех пор, пока не пришла пора принимать решения. В этот момент сомнения надо услать далеко-далеко, принять ВЗВЕШЕННОЕ решение и всю оставшуюся жизнь считать его единственно верным.
Рецепт счастья - от меня Локальный, но действенный. Иначе сомнения сожрут, или отожрут изрядно.
Удачи,

Спасибо, Стрелка Мне из своего мало что нравится, особенно потом (чтоб ты был такой умный, как твоя Сара-потом :), но это - пока еще нравится

да на фига - без любви... Лучче мучицца. Наверно, это мой внутренний мазохист говорит. Но без любви - на кой хрен. Разве что в надежде разбудить ее, эту самую любовь.

Не, я без любви несогласный... Вот полюбил сначала - а потом уже ваще всё - это да. А так чтоб нет и ваще всё - нет уж, это ваще ни в туда ни в сюда, разве что разок чтоб почувствовать разницу.
Хотя, конечно, если ее нет - любви - то тогда да, проблема. Потому что тело. Живое и шевелится потому что. Но можно колоть дрова, писать программы и стихи, звонить в колокола, да мало ли чем и где махать. Хотя и не то, но все-таки.
Но вариантов два - искать снаружи и искать изнутри. И когда пасьянс сложится, истоки сбегутся, ключ-камень со щелчком войдет в ажур арки восприятия - и вспышка мгновенного зеленого луча на горизонте очеркнет до и после - тогда уже можно и не искать, потому что любовь будет везде. И объяснять будет некому и незачем...

Словопись Ну, типа - живопись словом.
Женя, если не ошибаюсь?
Так вот, у Вас, ИМХА, синтетическое восприятие действительности, когда невозможно отделить, к примеру, боль от радости, или даже смерть от жизни... Очень по-женски это, да еще плюс романтизм... Наверно, потому народ и говорит, что Ваша поэзия "попахивает"
Серебряным Веком.
А по мне, очень даже. Хотя меня и тянет порой в модерн, иногда так приятно окунуться в романтику...
Вот, вспомнил свое по ассоциации http://www.stihi.ru/2006/07/08-1494
С грустной улыбкой,

Пасип, Стрелка
Ставь самовар, приду в гости

Я, хотя и не допил,
ты мне - чисто сексапил!
И мечта, хотьба, дразнилка
про упругу сексапилку
узким платьицем бордо
приподняла либидо.

Офис. День рождения.
Что за наваждение?
Как отсюда выйду я
со своей либидою?

mish. очень просто - представь себе с одной стороны кровавый закат или рассвет, и при этом надвигающаяся с другой стороны гроза

любвеобилизмы

Вообще-то напоминает необработанную друзу драгоценного минерала...
А я вот попробовал "огранить"… Просто сократить не получается, иногда приходится добавлять свое.

***
письма кутаются в конверты
эти звезды дрожат от ветра
не бывает на свете смерти
город скомкался шарфом клетчатым
облупившиеся подоконники
как в рассрочку взятое лето…
а ноябрь хрипит саксофоном
карнавалит
скулит по-собачьи
то флиртует с тобой неприкрыто
то скандалит
аплодируют стоя клены
разбивая ладони в кровь
ищут птицы тепла и хлеба
и садятся тебе на плечи

…вот бы чиркнуть собою о небо
позабыв о безденежье
о бронхите
и себя ноябрю и джазу
подарить как девчонка в танце
обрывая дождя синкопы
не боясь быть смешной
счастливо
и любить в себе только
музыки
нерастраченное огниво

...и стихает
светлеет небо
грим смывая с лица актера
и потянется мокрый город
хруст в суставах мостов
балконов
подставляясь шерстью взъерошенной
ласке желтых палых ладоней
а по городу ходят кошки
как рисунки авангардистов
как воскресшие чёрные лужи
треф пасьянсы вечерних окон
я гадаю по ним наощупь

но раскрыты ладони ветра
он гадает по мне навылет

***
кочевать за закатом
тешась вдохом
выдохом ветра
уцепившись за ржавый борт кузова

в пять утра
быть пощёчиной солнца разбуженной
забираясь
на живую смолистую мачту
быть живой на ладонях рассвета
просто парою тактов
лесного концерта
шепчущим кружевом

***
я люблю
как звучат поезда
каждый поезд неповторим
и случается трём иногда
создавать потрясающий ритм
и аорта шаманит в такт
позвоночник взрывая
пружиной танца
твой Вудсток
он с тобою всегда
независим от стилей и дат
и на каждой маленькой станции

***
а ноябрь пробегает по крышам
как по клавишам легкой рукою
город полнится скрытым гулом
резонансом
предчувствием ливня
с крыш срываются птичьи стаи
отрицаньем покоя
с серым небом сливаясь
кружа
не тАя
вторя скорбным хоралом дальним
контрабасам и скрипкам деревьев
ветру бьющему в крыш литавры
нависая проклятьем древним

***
колокольчиком битых стёкол
ветром выправив узкие перья
сквозь корявые струны веток
чтобы лечь на камни брусчатки
иероглифом сплетен газетных
и когда до земли пара метров –
вспомнить –
ведь
не бывает на свете смерти…
***

Короче, было любопытно

Да, забыл сказать, название прибора читается как "Жопа- эс"

Ну, мы торопиться не будем... "Мы медленно спустимся с горы..."