LITCENTR

Да, я на себе тоже заметил - мозк застревает на стереотипе и нужно усилие, чтоб ему рога пообломать )

Черным принцем
спариться в песках Кара-Кума,
в чортов палец
превратиться, белемнитово в потоке
торча,
заморозиться олениновой стружкой
у теплого чума,
и себя сладким снадобьем выпить,
сам собою являя
больного
и его же
врача...
)

Да, а если умножить на кошачий коэффициент (*7), получим в аккурат 88 лет - это уже наоборот, вызывает уважение и осторожность

19/1.5 = 38/3 = 12.2/3 Николай, у Вас молодые богини - это бодрит

А Вы приезжайте в Одессу - виртуалка убивает перенос смыслов, особенно если поля разные:) Как говорится, 80 % информации скрыто в интонировании
У меня кошка прожила 18 лет.
Сейчас котенок, 3й месяц, вытащил из теплового коллектора, там их плавало 4 штуки в горячей воде больше двух суток, цеплялись за стены колодца. МЧСники на звонок соседей (мяукает же сутки напролет!!!) сказали, что они только людей спасают, и то подозреваю, что далеко не всегда (
Один умер, трое живы. Мой самый шустрый, хотя мы думали, что он уже сдох - мяукать перестал, не смогли найти.
Как-нить по настроению напишу рассказ.
вот тут фота есть http://stihi.ru/2012/04/15/4315

Ну вот, подурачился называется...
Николай, простите ради Бога!
Зря Вы на свой счет приняли, я вообще имел в виду несколько другой аспект: дети или скажем, наши меньшие братья, домашние любимцы, кошата и собаки воспринимают людей почти как божество, которое обеспечивает их всем необходимым. НО вот это божество в свою очередь тоже может осознавать свою недоделанность...
А стиш - хороший детский

я, автор, изволяя произвол,
я кажной строчьки ,кажна буквотаскаю
пытаюся, шоб каждый получол
картинку мира ейно близкой краскою...

а по мне абсолютно правильный ритм.
И иде1 сама по себе неплоха...
аблыка плавут в абакан...

Лилипуцики гуляют,
мышаковые с лица.
На сопилочках играют
и танцуют гоп-ца-ца.

Тень от нашего полета
омрачает их крестом.
Мы промчим суперпилотом
над их микро-естеством...

Мы для них почти что боги,
небожителям родня.
Не признаться, что убоги,
огранич и пр фигня...

а лопоть твоих сочленений
так мяхко течет под облухой,
чресала вздымаются вертко,
кочлег онопатя уптырь,..
И тихо затроится небо,
и молча вползет анахатка,
каптузя гепотную швахту...
Нишкни, и лобзарь растопырь!

ртуть не врет: 42 и 2. Покидают меня слова...
ртуть не врет: 43 и 3. Вот и кончилось все внутри...
ртуть не врет: 26 и 6
санитары садятся есть
ртуть не врет: 22 и 2
застревают во рту слова.
ртуть не не то чтобы нам не врет,
только многих со ртути прет...

Сто, ни писыс? А как писАл, как писАл...

Да со времени ВОСР ничего ж не изменилось, Паш.
Бандиты пришли к власти в 1917 году. В 2017 те, кто останется жив, празднуя годовщину, позавидует мертвым... Прогноз крайне неблагоприятен, если сохранится текущая динамика.

А у меня папа рассказывал, что перед голодомором мой дед работал на маслобойне и таскал домой макуху, складывая ее на чердаке.
А когда вся эта хрень началась, кормили только тех, кто в колхозе работал. И то не очень.
Так они уничтожали кулака.
И вокруг сел стояли заградотряды, чтобы никто не сбежал.
Да, и паспортов в селах не было. Папа поэтому, когда отслужил 8 лет в Сов Армии (это такая у него была "срочная служба", бесплатная, скыть - уроды совдепии), не стал возвращаться в село. В 1961 году не праздновали 100-летие отмены крепостного права - потому что онобыло в полный рост.

А бабушка варила макуху, и так они и пережили голодомор.
А соседка приходила в гости и воровала муку у бабушки - горсть за раз, потому что ее и не было много. А бабушка знала и ничего не говорила, потому что у соседки остался маленький ребенок от сестры, которая умерла от голода. Она его выхаживала, завернет муку в тряпку и дает сосать вместо груди.
Потом призналась, через годы.
.лять, такое впечаталение, что все это возвращается, только на новом витке. Достаточно посмотреть на статистику рождаемости и смертности среди молодых. Голодомор отдыхает.

загадошно. Но хорошо )

Я висю над пропастю в кусте.
Сверху бродит оглодалый тигер.
Земляники ягода в листе
недалече - руку протяни-ка!

Ясно, что дела мои - гаплык.
Вот тянусь, тянусь, тянусь.. срываю.
Как воды глоток сухой арык,
в рот кидаю и жую... глотаю...

Тигер, да и пропасть - подождет.
До че го же вкусный этот плод!

Маргоша, я тебе уже признавался в любви... к твоим текстам. )
Так вот, она крепнет :-)
Женя прав: ты к своим беспредельным образным горизонтам начинаешь наращивать новые, смысловые пласты.

пришельцев с острова облепих

в пацана-небесенка с банкой-спасалкой,
в чайку- цветкоедку,
в себя - баюку снесенных крыш,
и в русалку, которая беды червивой майкой
достает со дна и щебечет им "кыш-кыш-кыш"

эта любовь -на вырост -
в два пергамента козьих в бутылке для детворы...
Знаешь, маленький шлиман еще не нашел папирус
из развалин Трои.
Так что давай - твори! -

короче, это что-то.
Мне даже не хочется отвечать, не потому, что боюсь не дотянуть - а потому, что тащуся я... не, пожалуй, пару строк писну:

и скитался по свету я карликовым миклаем маклухой,
и тынялся я, не при каине, не при авеле,
но наткнулся вдруг взглядом на полотно, и духа
моего вдруг перехватило,
и что-то внутри -
оттаяло...

мррр )

http://litfest.ru/forum/54-219-1 - ежли что, обращайтесь )

Да не за что... Если долго колотиться, можно и самому всего достичь.
Мне вот, к примеру, с одной стороны, жаль, что никто не дал в нужное время поджопник, предварительно развернув в должном направлении
С другой стороны, свободный поиск хорош тем, что все вокруг новое - для тебя. Соответственно, наступаешь на многочисленные грабли, топтанные-перетоптанные твоими предшественниками. Хотя и есть маленькая вероятность нарыть что-то уникальное.
Весь вопрос в том - зачем. Если от процесса ловится кайф - какая разница, какой длины дорога? Конечно, хотелось бы подлиннее, но если "графу нравится не только процесс", но и результат - тогда короче.
В любом случае буду рад, если в жилу.

Вместо разбора и замечаний предложу для сравнения вариант той же темы. Как говорится, почувствуйте разницы.
***
Недописанные стихи:

- смотрят в спину, как брошенные собаки;
- ждут, как ждут Одиссея на берегу Итаки;
- в момент их забвения хватают за руки;
- разрушают и патио, и акведуки;
- прорывая вату текущих вопросов,
бросают просяще-молящий взгляд…

и я несу в рюкзаке свой собственный ад
меж их валунов
и утесов.

***
Я попытался максимально выразить то, что посчитал значимым. Естественно, субъективно.

"Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рсовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.

Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.

Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь -- человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил"

Да уж, порвала ему судьбу, как тузик грелку.
Судя по тому, что он посвятил ей значительную часть стихов в конце жизни - любовь не ушла... Она приняла другие формы. Но ушла - из стихов.

Та ну… Я не вижу, в чем надо преодолевать Бродского.
Он писал до нас – и тут нечего преодолевать.
Он уже отметил ступени, и шагнул на ступени, и подвинул русскую словесность на новый уровень. Мы, каждый из нас - может с этим соглашаться или не соглашаться, но точно так же, как Пушкин открыл эту гм… шкатулку Пандоры под названием – русская стихосфера, как поэты Серебрянного века добавили каждый своей краски, как обэриуты расширили тему почти до абсолюта, как Пастернак добавил эмоционального надрыва - мы просто можем взять и использовать все наработанное ранее… Естественно, при должном рвении добавив свое – и в этом есть прелесть. Не вижу ограничений, и литература бесконечна, как само познание.

Я смотрю на поэта и думаю: тот ли самый
Он, который владел так недавно умами?
Наподобие духом наполненным Далай-Ламы,
(Кстати где он – в китайской тюрьме,
Что касается крышей своей с небесами?)

Темы, в общем, избиты за тысячелетья.
Формы – это топтать не устанем.
Но зачем ковырять
Перочинным ножом
Междометия,
Если столько, к примеру, всего между анимус с анима?

Кстати, если копнуть глубоко в дебри мэтровы,
Не найдем ни любви, ни глубокой привязанности.
Только прелести слов и фонем километры.
Но единство, по мне, заключается в разности…
:-)

А про уши слабо? Мы б тогда закрыли тему : ничего не вижу, ничего не слышу...
Раньше можно было лайкать, отменили зачем-то.
Спасибо за улыбки,
кстати, картину Мунка "Крик" продали на аукционе Сотби на днях. за 120 млн. долларов. Так что у Вас дорогие строчки:)

Катится.
Крутится, как по блюдечку
с голубой каемочкой,
рисует, складирует, вычленяет,
бычится красным,
выпячивается от натуги,
изгибает в натуге дуги,
отпугивает безумием,
завлекает прекрасным -
яблочко, цепкое, как паранойя,
левое или правое...
глазное.

Не бойся Бога — Он подарил нам чудо.
Смотри на небо — небо целует звёзды.
Борцы за правду — все, как один, Иуды.
Вдыхаем горечь — а выдыхаем воздух.

Слова иссякли — больше прикрыться нечем.
Любовь без боли — это уже подделка.
Ложись на землю, помня родные плечи.
Свои колёса катят шальные белки

На вечный Север — тот, что уже за гранью,
И на маршруте нет остановок. Точка.
На личном фронте каждый смертельно ранен.
Текут по сердцу кровью густые строчки.

Да я не плачу — видно, глаза такие.
Рукой до солнца — многим ли хватит роста?
А ты расслабься. Милая, это — Киев,
Священный город не покидают просто.

Его частица где-то в груди зашита,
Идут в атаку монстров стеклянных клоны,
Но храмов древних стены сулят защиту,
Щекочут нервы тайны днепровских склонов.

Крещатик нежно корни пустил под кожу,
В бессильной злобе блеет больное стадо,
Мы неслучайно в главном с тобой похожи —
Дрожим на взлёте и не боимся падать.

Но только, знаешь... Всё же купи билеты.
В рюкзак походный — джинсы, стихи и флягу.
Тебе вдогонку дышит хмельное лето,
А я сегодня в детское время лягу.

Рассвет ворвётся самой любимой песней,
Лаская взором тайно влюблённой девы.
Когда не вместе — мне и в столице тесно.
Не жди пощады — я вылетаю. В девять...

***
Я вылетаю в девять. Не жди пощады -
мне и в столице тесно, когда не вместе.
Влюблённой девы тайным лаская взором,
любимой песней солнца рассвет ворвётся.

В детское время лягу я спать сегодня.
Хмельное лето дышит тебе вдогонку.
Стихи и флягу, джинсы - в рюкзак походный.
Купи билеты все же. Но только, знаешь…

Мы не боимся падать. Дрожим на взлете.
С тобой похожи в главном мы не случайно -
больное стадо блеет в бессильной злобе,
пустил под кожу корни Крещатик нежно.

Днепровских склонов тайны щекочут нервы,
сулят защиту стены у храмов древних,
стеклянных монстров клоны идут в атаку…
В груди зашита где-то Его частица!

Не покидают просто священный город.
Ведь это – Киев, милая! Ты расслабься,
не хватит роста многим – рукой до солнца.
…Глаза такие, видно. Да, я не плачу –

густые строчки кровью текут по сердцу.
Смертельно ранен каждый на личном фронте.
Нет остановок. Точка. И на маршруте
уже за гранью тот, что на вечный Север.

Шальные белки катят свои колеса.
Родные плечи помня, ложись на землю.
Уже подделка эта любовь без боли,
прикрыться нечем больше, слова иссякли...

Мы выдыхаем воздух, вдыхая горечь.
Все, как один – Иуды… (Борцы за правду!)
Целует звезды небо – смотри на небо,
Он подарил нам чудо – не бойся Бога!

Я чувствую запах слов
они крадутся за мной по пятам
походками навьюченных ослов,
неповоротливо, как гиппопотам.
Сносят тюками острые углы,
смягчают падение в пропасть сна...
Твои слова прочны и ясны.
от них просветляется голова...

Алиса, у Вас интересные и своеобразные стихи
И ритмика любопытная...

А вот интересно,
может быть, и вовсе не важно,
чтобы они в земле лежали рядом?
может быть там, в загробном
проще найти другого
посмертным взглядом,
не думая про "неудобно",
знакомиться с тем,
с кем надо...

Одуваны, растаманы, дунут ветра, выпьют дождик -
и помчатся, обиваны, плюнув в быта подорожник

Иов Рора
робко прячет
выстрел-с в кладках летних сада…
искучает за совдепысь
годы
лет-то Илиада...

Позабыли... потеряли, порастратили истоки.
И теперь почти свободны - от всего.
И без родства,
и без племени укатят сорняки-чертополохи
амнезистов, оторвавших-ся от чудо-естества.

Спасибо, Витали!
Обдумаю.
Вместо птичьих тихих трелей?
Мы забыли = позабыли?