LITCENTR

Да со времени ВОСР ничего ж не изменилось, Паш.
Бандиты пришли к власти в 1917 году. В 2017 те, кто останется жив, празднуя годовщину, позавидует мертвым... Прогноз крайне неблагоприятен, если сохранится текущая динамика.

А у меня папа рассказывал, что перед голодомором мой дед работал на маслобойне и таскал домой макуху, складывая ее на чердаке.
А когда вся эта хрень началась, кормили только тех, кто в колхозе работал. И то не очень.
Так они уничтожали кулака.
И вокруг сел стояли заградотряды, чтобы никто не сбежал.
Да, и паспортов в селах не было. Папа поэтому, когда отслужил 8 лет в Сов Армии (это такая у него была "срочная служба", бесплатная, скыть - уроды совдепии), не стал возвращаться в село. В 1961 году не праздновали 100-летие отмены крепостного права - потому что онобыло в полный рост.

А бабушка варила макуху, и так они и пережили голодомор.
А соседка приходила в гости и воровала муку у бабушки - горсть за раз, потому что ее и не было много. А бабушка знала и ничего не говорила, потому что у соседки остался маленький ребенок от сестры, которая умерла от голода. Она его выхаживала, завернет муку в тряпку и дает сосать вместо груди.
Потом призналась, через годы.
.лять, такое впечаталение, что все это возвращается, только на новом витке. Достаточно посмотреть на статистику рождаемости и смертности среди молодых. Голодомор отдыхает.

загадошно. Но хорошо )

Я висю над пропастю в кусте.
Сверху бродит оглодалый тигер.
Земляники ягода в листе
недалече - руку протяни-ка!

Ясно, что дела мои - гаплык.
Вот тянусь, тянусь, тянусь.. срываю.
Как воды глоток сухой арык,
в рот кидаю и жую... глотаю...

Тигер, да и пропасть - подождет.
До че го же вкусный этот плод!

Маргоша, я тебе уже признавался в любви... к твоим текстам. )
Так вот, она крепнет :-)
Женя прав: ты к своим беспредельным образным горизонтам начинаешь наращивать новые, смысловые пласты.

пришельцев с острова облепих

в пацана-небесенка с банкой-спасалкой,
в чайку- цветкоедку,
в себя - баюку снесенных крыш,
и в русалку, которая беды червивой майкой
достает со дна и щебечет им "кыш-кыш-кыш"

эта любовь -на вырост -
в два пергамента козьих в бутылке для детворы...
Знаешь, маленький шлиман еще не нашел папирус
из развалин Трои.
Так что давай - твори! -

короче, это что-то.
Мне даже не хочется отвечать, не потому, что боюсь не дотянуть - а потому, что тащуся я... не, пожалуй, пару строк писну:

и скитался по свету я карликовым миклаем маклухой,
и тынялся я, не при каине, не при авеле,
но наткнулся вдруг взглядом на полотно, и духа
моего вдруг перехватило,
и что-то внутри -
оттаяло...

мррр )

http://litfest.ru/forum/54-219-1 - ежли что, обращайтесь )

Да не за что... Если долго колотиться, можно и самому всего достичь.
Мне вот, к примеру, с одной стороны, жаль, что никто не дал в нужное время поджопник, предварительно развернув в должном направлении
С другой стороны, свободный поиск хорош тем, что все вокруг новое - для тебя. Соответственно, наступаешь на многочисленные грабли, топтанные-перетоптанные твоими предшественниками. Хотя и есть маленькая вероятность нарыть что-то уникальное.
Весь вопрос в том - зачем. Если от процесса ловится кайф - какая разница, какой длины дорога? Конечно, хотелось бы подлиннее, но если "графу нравится не только процесс", но и результат - тогда короче.
В любом случае буду рад, если в жилу.

Вместо разбора и замечаний предложу для сравнения вариант той же темы. Как говорится, почувствуйте разницы.
***
Недописанные стихи:

- смотрят в спину, как брошенные собаки;
- ждут, как ждут Одиссея на берегу Итаки;
- в момент их забвения хватают за руки;
- разрушают и патио, и акведуки;
- прорывая вату текущих вопросов,
бросают просяще-молящий взгляд…

и я несу в рюкзаке свой собственный ад
меж их валунов
и утесов.

***
Я попытался максимально выразить то, что посчитал значимым. Естественно, субъективно.

"Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рсовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.

Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.

Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь -- человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил"

Да уж, порвала ему судьбу, как тузик грелку.
Судя по тому, что он посвятил ей значительную часть стихов в конце жизни - любовь не ушла... Она приняла другие формы. Но ушла - из стихов.

Та ну… Я не вижу, в чем надо преодолевать Бродского.
Он писал до нас – и тут нечего преодолевать.
Он уже отметил ступени, и шагнул на ступени, и подвинул русскую словесность на новый уровень. Мы, каждый из нас - может с этим соглашаться или не соглашаться, но точно так же, как Пушкин открыл эту гм… шкатулку Пандоры под названием – русская стихосфера, как поэты Серебрянного века добавили каждый своей краски, как обэриуты расширили тему почти до абсолюта, как Пастернак добавил эмоционального надрыва - мы просто можем взять и использовать все наработанное ранее… Естественно, при должном рвении добавив свое – и в этом есть прелесть. Не вижу ограничений, и литература бесконечна, как само познание.

Я смотрю на поэта и думаю: тот ли самый
Он, который владел так недавно умами?
Наподобие духом наполненным Далай-Ламы,
(Кстати где он – в китайской тюрьме,
Что касается крышей своей с небесами?)

Темы, в общем, избиты за тысячелетья.
Формы – это топтать не устанем.
Но зачем ковырять
Перочинным ножом
Междометия,
Если столько, к примеру, всего между анимус с анима?

Кстати, если копнуть глубоко в дебри мэтровы,
Не найдем ни любви, ни глубокой привязанности.
Только прелести слов и фонем километры.
Но единство, по мне, заключается в разности…
:-)