LITCENTR

Спасибо, Стрелка Мне из своего мало что нравится, особенно потом (чтоб ты был такой умный, как твоя Сара-потом :), но это - пока еще нравится

да на фига - без любви... Лучче мучицца. Наверно, это мой внутренний мазохист говорит. Но без любви - на кой хрен. Разве что в надежде разбудить ее, эту самую любовь.

Не, я без любви несогласный... Вот полюбил сначала - а потом уже ваще всё - это да. А так чтоб нет и ваще всё - нет уж, это ваще ни в туда ни в сюда, разве что разок чтоб почувствовать разницу.
Хотя, конечно, если ее нет - любви - то тогда да, проблема. Потому что тело. Живое и шевелится потому что. Но можно колоть дрова, писать программы и стихи, звонить в колокола, да мало ли чем и где махать. Хотя и не то, но все-таки.
Но вариантов два - искать снаружи и искать изнутри. И когда пасьянс сложится, истоки сбегутся, ключ-камень со щелчком войдет в ажур арки восприятия - и вспышка мгновенного зеленого луча на горизонте очеркнет до и после - тогда уже можно и не искать, потому что любовь будет везде. И объяснять будет некому и незачем...

Словопись Ну, типа - живопись словом.
Женя, если не ошибаюсь?
Так вот, у Вас, ИМХА, синтетическое восприятие действительности, когда невозможно отделить, к примеру, боль от радости, или даже смерть от жизни... Очень по-женски это, да еще плюс романтизм... Наверно, потому народ и говорит, что Ваша поэзия "попахивает"
Серебряным Веком.
А по мне, очень даже. Хотя меня и тянет порой в модерн, иногда так приятно окунуться в романтику...
Вот, вспомнил свое по ассоциации http://www.stihi.ru/2006/07/08-1494
С грустной улыбкой,

Пасип, Стрелка
Ставь самовар, приду в гости

Я, хотя и не допил,
ты мне - чисто сексапил!
И мечта, хотьба, дразнилка
про упругу сексапилку
узким платьицем бордо
приподняла либидо.

Офис. День рождения.
Что за наваждение?
Как отсюда выйду я
со своей либидою?

mish. очень просто - представь себе с одной стороны кровавый закат или рассвет, и при этом надвигающаяся с другой стороны гроза

любвеобилизмы

Вообще-то напоминает необработанную друзу драгоценного минерала...
А я вот попробовал "огранить"… Просто сократить не получается, иногда приходится добавлять свое.

***
письма кутаются в конверты
эти звезды дрожат от ветра
не бывает на свете смерти
город скомкался шарфом клетчатым
облупившиеся подоконники
как в рассрочку взятое лето…
а ноябрь хрипит саксофоном
карнавалит
скулит по-собачьи
то флиртует с тобой неприкрыто
то скандалит
аплодируют стоя клены
разбивая ладони в кровь
ищут птицы тепла и хлеба
и садятся тебе на плечи

…вот бы чиркнуть собою о небо
позабыв о безденежье
о бронхите
и себя ноябрю и джазу
подарить как девчонка в танце
обрывая дождя синкопы
не боясь быть смешной
счастливо
и любить в себе только
музыки
нерастраченное огниво

...и стихает
светлеет небо
грим смывая с лица актера
и потянется мокрый город
хруст в суставах мостов
балконов
подставляясь шерстью взъерошенной
ласке желтых палых ладоней
а по городу ходят кошки
как рисунки авангардистов
как воскресшие чёрные лужи
треф пасьянсы вечерних окон
я гадаю по ним наощупь

но раскрыты ладони ветра
он гадает по мне навылет

***
кочевать за закатом
тешась вдохом
выдохом ветра
уцепившись за ржавый борт кузова

в пять утра
быть пощёчиной солнца разбуженной
забираясь
на живую смолистую мачту
быть живой на ладонях рассвета
просто парою тактов
лесного концерта
шепчущим кружевом

***
я люблю
как звучат поезда
каждый поезд неповторим
и случается трём иногда
создавать потрясающий ритм
и аорта шаманит в такт
позвоночник взрывая
пружиной танца
твой Вудсток
он с тобою всегда
независим от стилей и дат
и на каждой маленькой станции

***
а ноябрь пробегает по крышам
как по клавишам легкой рукою
город полнится скрытым гулом
резонансом
предчувствием ливня
с крыш срываются птичьи стаи
отрицаньем покоя
с серым небом сливаясь
кружа
не тАя
вторя скорбным хоралом дальним
контрабасам и скрипкам деревьев
ветру бьющему в крыш литавры
нависая проклятьем древним

***
колокольчиком битых стёкол
ветром выправив узкие перья
сквозь корявые струны веток
чтобы лечь на камни брусчатки
иероглифом сплетен газетных
и когда до земли пара метров –
вспомнить –
ведь
не бывает на свете смерти…
***

Короче, было любопытно

Да, забыл сказать, название прибора читается как "Жопа- эс"

Ну, мы торопиться не будем... "Мы медленно спустимся с горы..."