Какенгаден*
Расхаживая по крыше –
каких-нибудь метров семь
от стёртого темнотой,
заезженного асфальта, –
захлёбываюсь разговором,
растраченным на потом…
Март,
как мартышкин фаллос,
гаденько человечен, впрыскивая всем
тёплое, как моча,
ватное по-овечьи, –
небо.
Всего-то в часть
звука, как в ухо,
вечность
втискивая.
В первом крике
сморщенного младенца
чудится реквием.
Некуда деться.
В стоптанный призрак быта
верится по обиде
плюшками в чай,
добром,
стянутым узелком
выхоленного дома.
Я забываю, как
без табака вдыхать,
не засыпать в стихах
кашицей невесомой.
Скотч на стекле оконном
пеплится** месяцами,
плавится зябко ветром
в крылышко стрекозы
(сонно или в последний?).
Скрадываем сами
жухлый тревожный вереск
хоженых инь и ян
в будущность льда и лета,
в ряску втирая зыбь…
Лай(м) забивать в кальян –
к войнам!..
* М. Ротко
** Ха-а