Нестор Иванович опирается о стойку бара,

третий бокал ледяного пива, стынут мозги,

рука поглаживает кобуру, в которой вместо нагана

шевелятся подозрительные на ощупь стихи.

Пальцы подрагивают непроизвольно, нервно,

в другой руке лопается пустой бокал,

на сцене Сбривший Бороду разговаривает с небом –

цензор, мать твою за ногу, ну, ты попал!

Из-за столиков поднимаются пьяные головорезы,

на барной стойке устанавливают ручной пулемёт,

но Сбрившему Бороду похрен, он рифмами взрезал

непрочный покров бытия и листает вперёд,

как будто страницы в засаленной старой тетради.

Ему отвечают нестройной настырной пальбой,

и мама-Анархия тихо становится сзади

и светится от удовольствия рожей рябой.

Стихи затихают, колышется лоно портала,

братва подбирается к сцене, совсем озверев,

но Сбрившему Бороду похрен, он опытный малый –

бросает в толпу, как лимонку, последний катрен.

Рванули шальными осколками аплодисменты,

руками шестью голосует индус Ковальчук,

закончился слэм – Махно ухмыльнулся с портрета…

О, Бороду Сбривший, узнать от тебя я хочу,

что чувствуешь ты, когда небеса отвечают,

мелькают страницы, столетия и города?

(Прости меня, я забываю свои обещания)

Какие дремучие тайны хранила твоя борода?