LITCENTR

Бог самых лучших выбирает и дёргает по одному... (с)
В.С. Высоцкий

тут конечно не поспоришь.

но я всё же негодую по поводу того, что поэт при жизни никому не нужен

Крайне печально что спец службы России заняты борьбой со студенткой Верой Кичановой,
подозреваю что студентка Вера Кичанова ни столь опасна , и даже совершенно не опасна
для общества , и даже полезна своим виденьем правды.
Потому гибнут не в чем не повинные люди , это крайне печально.
Надо добавить что и наши держиморды своими подвигами по уничтожению ,
людей мыслительного труда , изрядно надоели , история им вынесет свой
приговор.

я понимаю вечное негодование интеллигенции по поводу властей.

но всё же я о безвестной судьбе поэта в Украине глаголил

Женя, я вот сегодня прочел стихи Анны, целую подборку. Это потрясающие стихи. Действительно, если бы не смерть автора, быть может я бы на них никогда не наткнулся. Понимание этого ужасает. И жаль, что этот очень талантливый человек не сможет реализовать весь свой потенциал. Как бы это не цинично звучало, но для творческих людей это главное, чего лишает их смерть. Остается только думать, что с точки зрения метафизики смерти не бывают нелепыми или случайными, значит Богу она нужнее, чем людям на земле.

Андрей - ты всё очень верно сказал.
и от этого ещё обиднее осознавать, что СМИ вообще не обращают внимания на по-настоящему культурные события.

Подборка стихов, в разные годы опубликованных в её жж. http://silkhat.livejournal.com/

Дождь и другие явления химии и природы
Смотришь на эти вещи и думаешь что все изменится
Надеешься, что дождь воздейсвует как перекись водорода -
Дождем заливаешь рану и ждешь когда рана вспенится
Каких-нибудь знаков требуешь от дерева и небосвода
Считаешь количество кошек, исчезнувших в подворотне
Крики кукушек и чаек, ждешь у моря погоды
Решаешь что наверное - завтра, если уж не сегодня
Бухгалтерия погрязла в хаосе, грусти, противоречиях
Одни и те же приметы всегда означают разное
Закономерности иллюзорны. Дождь идет бесконечно.
Скоро какой-нибудь праздник. Праздники надо праздновать.

21 января 2011

я теперь большого роста
всё так стремно и непросто
дно бутылки
крест и накрест перекрестка
выбрит сзади у подростка
на затылке
тот кто камень в нас не бросит,
об одном лишь только спросит:
где прилечь мне?
за углом сквозняк гундосит
поматросит нас и бросит
бесконечность
месяц август, август месяц
белым паром дымной взвесью
в неизвестность, белый парус,
в неизбывность
в месяц август
в август месяц

27 августа 2010

ужасно. утро. человек. вода из крана. бесконечность.
простуда. чайник. телек. снег. ребенок. пушкин. каша. вечность.
все хорошо. я так давно. я вас любил. не ваше дело.
смотри в окно. черным-черно. описывая неумело
действительность, в которой мир - не то, что заключает слово
все потому что глаз - вампир
а рот обманывает снова
а мозг обманываться рад
я, как никто отлично знаю,
чем завершится маскарад:
когда мне грустно - я зеваю,
когда мне скучно - я грущу
и выход как дурак ищу
но пуля пробивает щит -
на черной речке лед трещит.

28 февраля 2010

Консьержка. Пролог
Бог Вдоха и бог Выдоха
Два входа – ни одного выхода
Жизнь выдохлась, как бутылка белого
Два бога ничего не сделали
Ничего не сделали, никого не создали
выходили голые и брели меж соснами
напились пьяные – ты, поди, их выходи
Жить на вдохе – умирать на выдохе
Мы родились тетками еще не старыми
И числом нас можно равнять с татарами
Мы скитались с сумками и кошелками,
А мечтали о бусах и платьях шелковых
Нас осталось мало. Если мы не умерли,
то житье настало – сплошные сумерки
За окном дорога, на дороге – звери
Вытирайте ноги, закрывайте двери.
Служим мы вахтерами и консьержками
Нас считают вздорными, злыми, мерзкими
Но никто не знает, что мы на выдохе
Охраняем Вход в бесконечность Выхода.

12 января 2010

Я пила Мартини
смотрела файр-шоу
курила гашиш только что
выпила еще коктейль какой-то горящий
кофе
курила опять
я платье надела сегодня
и у меня искусственные светляки в волосах

18 декабря 2009

О, какой же ты маленький, господи боже мой,
какой ты прыщевенький и скукоженный
мир, как старая сельдь, мороженный
и в коробку, как бусы, сложенный

13 ноября 2009

ты как горящая рана, горящая рана
ровная черная тонкая горькая рама
жизнь переполнена - плещется море экрана
скоро отмоется память, затянутся шрамы
детские травмы, радости, страсти, обманы
душ подтекает - по траектории странной
движутся струи - я забываю, что ванной
нужно выключить краны
выключить краны

29 октября 2009

Там, где я бывала
от меня оставались волосы, лоскутки кожи, ресницы, капельки влаги,
какой-нибудь запах

Там, где я бывала
от меня оставались впечатанные в асфальт следы, поколебленный словом воздух,
выпавший из кармана чек - за хлеб и за воду,
за все упущенные возможности,
за каждый напрасный звук
за всё -
такой бумажный прямоугольник
подхваченный попутным ветром
из местного супермаркета

22 сентября 2009

С ужасом ждешь приближения осени
считаешь горячие пальцы августа
пытаешься их удержать, но скользкие -
они выскальзывают выскальзывают
не надышаться - в проклятом воздухе
разлита поздняя моя молодость
во всем неизбежность, и мир, как колокол
звонит из своей поднебесной звонницы
пришел сентябрь, теперь - расслабишься
все равно ты с ним ничего не сделаешь
этот спазм ничем уже не снимается
дыши - потому что вдохи и выдохи
твое последнее преимущество

6 сентября 2009

Я - яблоко сказок и были
я - трещина в области лета
я - облако газа и пыли
я - -прото и просто -мета
безветренно беспредметно
бессмертно
непредсказуемо
безответно
по-настоящему прекрасно

29 мая 2009

Я выдыхаю облако взамен
железных реек и бетонных стен,
которые до этого вдохнула
и воздух, вдруг принявший форму стула
и мир принявший форму кабинета
и ты, принявший форму огнемета
и вот теперь нам подтвердил анализ
что это то, чего мы так боялись

5 мая 2009

Вот еще стихи:

Затмение

Я завидую людям, которые спят в поездах
и уверенно пьют кипяток из дрожащих стаканов,
для которых все рельсы на свете – одна борозда
и кому параллели дороже меридианов.

Я завидую людям, которые любят людей, –
нелюдимые люди гуляют вдали от вокзалов,
одержимые рядом нелепых, но вечных идей
превращенья камней...
превращенья камней – в драгметаллы.

Я завидую людям, точнее – всего одному
Человеку, который, действительно,
царь и зверей, и растений.
Говорят, Он внутри. Я его в темноте обниму,
ожидая, возможно, сиянья, возможно – затменья.

Распятие

Я больше был растерян, чем распят
неверием или, возможно, верой,
одетый в гвозди с головы до пят,
нанизанный на штык легионера.

Я больше был, чем не был. Наконец
табличка «Царь», к тому же «Иудеи»
больней давила в темя, чем венец,
и с двух сторон несчастные злодеи

мне говорили: «Ты не виноват!».
Я виноват! Мечты об общем рае
не отменяют персональный ад,
наоборот: подталкивают к краю.

...И Я не понимал, зачем звезда
тогда светила маме над яслями,
Я превращался в щепку от креста,
и горизонт свивался вензелями

на чёрном небе. Никаких следов
присутствия хотя бы тени Бога,
а только прах людей и городов,
что все двенадцать отряхнут с порога...

И крест скорее был упрёк, чем крик:
«Меня оставил Ты, Отец небесный!»
И меньше всех Я верил в этот миг,
что всё-таки когда-нибудь воскресну.

* * *
между мной и не мной разрушается карточный мост
и теперь я не знаю, в каком направлении ост
и куда мне идти, если пункт назначения – ист
раздаётся внутри молодецкий пронзительный свист
и шуршание крыл, и жужжание шершней и ос
на губах замирает молитва, бессвязное: Гос-
подь – поди разберись, кто ответит на лёгкий вопрос:
почему все молитвы спрессованы в ёмкое SOS?
ну, а я распускаю молчанье заплéтенных кос
потому и заслышался свист, и разрушился мост,
и не SOS, а СПАСИБО. Спасибо за ист и за ост!
Я иду по мосту. Ты и есть мой единственный мост.

Мне снился дом

Мне снился дом, облитый сургучом,
Над домом ива низко наклонилась.
Я утром разговаривал с врачом.
Он спрашивал меня о том, что снилось.
Я рассказал.

Мне снился дым без дома и трубы.
Мне снился кот, чей хвост трубой был поднят.
Ещё во мне приснились мне рабы –
по капле их выдавливал, но помню,
что не был понят

ни домом, ни рабами, ни врачом –
мне снилась материнская утроба.
Я из неё с трудом был извлечён
и почему-то сразу помещён
в прямоугольник гроба.

Я не захотел
таких пространств, таких перемещений.
Я был всего лишь атом в сгустке тел,
я – атомный – потребовал прощенья,
и был прощён

и возвращён сюда –
в густую вязь вибрирующей яви,
где на дорожках Страшного Суда
под каблуком поскрипывает гравий...
И ждёт письма хозяин сургуча.
И снова ждёт врача хозяйка дома.
А ива, как ни странно, ждёт луча,
покачивая веткой невесомо.

* * *
я любила одиннадцать гордых мужчин
обливалась восторженно-горькой слюной
я нашла бы одиннадцать тысяч причин
объяснить почему. только хватит одной:
я была им любовница, мать и раба
подыхала от их итальянских очей
взмокших прядей на смуглых расплавленных лбах
мне никто никогда не заменит ничем...
все мертвы. у ворот мой растерзанный плач
мне вонзается в грудь, как осиновый кол
а в руках я держу окровавленный мяч
итальянской любви. Ненавижу футбол!!!

Про футбол, только что Аська прислала. Кстати... http://most-kharkov.info/articles/37989.html

да,я тоже вот только сейчас прочёл её стихи и одну пьесу. что я могу сказать... на мой вкус, она отличный автор, и вот только это, Блин! ((

ещё стихи Анны, мне вот про коленки понравилось

НА СМЕРТЬ КОЛЕНОК

положи мне руку на колено,
там, где нервов самые истоки,
мы не одиноки во Вселенной,
просто мы вселенски одиноки…
у любви такая масса нетто –
не поднимешь, сколько ни старайся,
видно на Земле мне жизни нету,
видно есть мне только жизнь на Марсе…
мне вкололи космос прямо в вену,
экипажи ждут в небесных лодках,
положи мне руку на колено,
там, где стрелка…стрелка на колготках…
мне не жаль ни страха, ни упрека,
мне не жаль ни потолка, ни стенки…
мне не жаль ни Юга, ни Востока,
мне немного жаль свои коленки

А вот еще:

RAILWAY INDUSTRIAL

это очень трансцендентально
фотографироваться на вокзале
пытаться поймать объективом и ртами
хвосты уносящихся зданий
запах расплавленного металла
летний фальцет однорукого барда,
пирожки с мясом, край измочаленного одеяла
из окна плацкарта
это чертовски концептуально
ходить босиком по холодным рельсам
можно почувствовать себя наскальным,
плоским дождем апрельским
или мелкой колючей галькой,
желтой насыпью полотняной
это очень трансцендентально,
что эту женщину звали Анной

тут еще много
http://www.ijp.ru/razd/pr.php?failp=06802500801