Мистер Крузо, по пятницам - я и сам не прочь бы... Застывает в остывшей домне металл событий. Как бы мне, слону, ПОСУДУ НЕ не потолочь бы - В суете рождений. Смертей. Соитий...
Согласен... Дык поэзия на то и поэзия, что она как сон: допускает любые трансформации. Нет, я вовсе не уверен, что автор вкладывал этот смысл. Но - я его воспринял: если есть досуг, может быть досужий сон.
Петр, а я, кажется понял иначе: досужий сон - это сон на досуге. Ну, в отличие, скажем, от сна на работе или во время атаки Дэнни, просто реинкарнация какая-то, Восток-Америка... Концептуально тянет на кино
Жисть - молоток (по макушке - и песинка спета): из человеков усердно клепает поетов. После поэты, пространства усердно звездя, новые строят. Причем - без пилы - и гвоздя
Палыч, между прочим, очень продвинутый был... Сейчас сказали бы - гуру. Вот он, кстати, футляров перепробовал - море, и плавал в них, как рыба, очень достоверно, но не прирастая. Потому и классик. Зудкий
Оставьте, навязчивых капель холодные сети! Отвык я от вас, ваши ласки принять не готов... "Опавшие листья бросались под ноги, как дети," и ветви дрожали, "как руки больных стариков..."