LITCENTR

И хтой-то там,
хто всех живых живее,
так жмецца ко старушке, пролонГее?
Эгей, старушка, хватит пролонгать,
Антей давно стремится полетать...

Июнь, живписец-бардзоколер,
кистей в прохладцы обмакня,
свои крутасы мнет в ревОльвер.
но забывает про меня.
А я, как та весна в сторонке,
стою с слюнями во глазах
и жду возгонки, жду - возгонки...
Кода жа он - и мне воздах?

Та... можно подумать. Фест-нефест, а чо-то можно намутить. Ага,
Литхудпросветкультяпистый съезд ЮжУкрПостМортеМодерн-поэзии "
ДЮКаты Солнечного слова"

на-электризован
он теперь,
и нафарширован,
верь не верь
чувством,
как морковкой - баклажан,
чуть что - наготове
уркаган...

И теперь
Он сам себе не рад
то ли просто овощ,
то ли - скат.

Приезжай с камерой, что-нибудь точно сымешь. Мандибул много не обещаю, да они нынче только на рыжье и зелень хорошо клюют

Вот уж фигли.
Я с педипальпами расстался
сто миллионов лет назад,
Но опыт, друг степей - остался.
И тянет во хитины взад

с мозгами пусть в согласии рука -
пока не кончится текущее "пока",
а изменений протекающий поток -
пускай нам свежести несет -
целебный сок

Валзают столптые на рыскунов пещур,
Во скачь, бум мегабайтовых макулек,
Обездистрофив байковый прищур
Своих прококаиненых сосулек.

Остуленные, глядя в их остат,
Свои облостозевы разевают.
Да виртуаль-додырный супостат
Оптицких каблей мраков блэки-уайет…

А между прочим, в исходном моем стише, несмотря на экс форму - совершенно конкретный смысл присутствует. Про электрического оранжа (по аналогии с механическим), чем мы, собсно, и являемся.

Вот так всегда -
едва спустился с гор,
так поутих,
ручной зверек почти что.
А наверху - какой могучий ор!
Ну прям живое воплощенье Ишты!

И время - тоже кострубатит глас,
эпох косяк серпом по плям пешничным.
Где наша пропадала – нынче пляс.
(ну, а местами – так ваще, Пигас!)
знать, семя сеять – то полисемично.

Да, жаль – прогресс эклетками дыб-дыб,
и, расползаясь на восток и запад,
фантазией мутаций плодовит,
смешеньем вавилонским костерит
и ноги рук сует
в трехпалый лапоть…

Точно так же с тобою лежали
мы эхнадцать сознаний назад,
и мандибулы наши дрожали,
педипальпы склонялися взад...

и когда опрокинется небо
и укроет мохнатым плащом,
мы за быль придержавшись - и небыль,
как букашка ногами за стебель,
напоследок
все тайны
поймем...