И вот, спустя время, ты размерен. Закалён. Металлизирован, обарматурен и структурирован, где надо. Снаружи - Маятник. Внутри - жесткий каркас и паутина. Раньше.. ну, когда-то там - в пластилиновом прошлом - паутины нехватало. Её ловко прибирал к рукам игривый бесёнок - квартирант Пластилинового. А была у бесёнка мечта - сплести бичеву для воздушного змея. Уж очень хотелось бесёнку своего ручного дракона, - страсть, как хотелось!.. Осень. Ветра с гнильцой да ознобинкой. Маятник суров. Силён стальным своим да шипастым позвоночником. Бесёнок давно - вне уюта. На плечах - бумазейная хламидка из крыльев змея. И это не спасает. Побродит, озябший. Нет-нет и подойдет жаться к Маятнику, по старой-то памяти. Куд-да там! - размерен Маятник. Летит кувалдово кулачище на бесёнка: - Перешибу! Бежать! Дрожать!! Опасть трансформером на желтую траву и подкосившиеся копытца. На слезах - экономить силки, дождь ведь и так. Удивиться не на шутку: - Откуда в ноябре - фиалки? Сотрясаться от беззвучной истерики. Смех - последний анальгетик.
"Ежовый зимний ветер" - супер, в числе прочего. Тянет возвращаться к Вашим произведениям, Иван. Отчего-то Ваша манера подачи - точность, контрастность, глубина - ассоциируется у меня с гравюрами Дюрера. Хотелось бы приобрести Вашу книгу, если таковая существует, либо когда появится.
Читается, к сожалению, "к самОму краю". И не вполне ясно, к "краю" чего - песка? Тогда "не прыгнул" получается - в море. А зачем прыгать в воду, если "полетим"? Не сочтите за придирки, пж.
0