LITCENTR

Оч-ченно точное название!

Афгуста выкинуть низзя. Афгуст ыстыну глаголет!

Опаньки! Мы критику не любим!
Афтра, ты сердишься...

Фигли за неё бороться? Она в этом не нуждается.
А эрзац имеет место быть. Не более и не менее.

Бутусов, дык о зачем вапще писать о сексе? Зачем в каждый стиш совать то оргазм, то исчо какую-нить еблю? Дёшево... Не, нафига делать из читателя чмушного озабоченного изврасченца?
Посмотреть - так у каждой юной (и не очень) рафинированной нимфы как не запой, так оргазм. Как говаривал Станиславский, НЕ ВЕРЮ!!!

Если б некоторые поэты молча занимались бы сексом, было бы совсем неплохо. Глядишь, демографическая ситуация в стране улучшилась бы... Но это я размечталась.
Если серьёзно, то нагромождение красивостей+душевный онанизм (выдаваемый за надрыв)+самолюбование (с оттенком самобичевания)+оргазм+маразм-живое чувство-здравый смысл - это ещё не поэзия.
Такие вирши годятся не для читателя, а для патологоанатома, чтобы расчленять: вот тут поворот красивый, там оборот крутой, там разворот... Истинная поэзия воспринимается цельно, из неё не выдернешь ни поворота, ни оборота.
Я понимаю, вы привыкли к дифирамбам. Но Аннушка пришла сюда не как писатель, а как читатель. Читателя на мякине не проведёшь. Я - народ, народ не обманешь. Поэзия для поэтов мертва. В погоне за формой безнадёжно утрачено содержание, которое первично.
Написано-то оно красиво, а дальше что? Стих на стенку не повесишь.
Судя по тексту, словом вы владеете хорошо. Осталась самая малость - вдохнуть в это слово жизнь.

А слабо как усе реальные пацаны? Штоп любой гопник зарыдал?

Афтар, лети на йух!

Мдя... Щаз уже без оргазму и стих - не стих. У каво што болит...

Девиз савременнава паета: шоп усё было кравиффа!

Хочеццо - крестиццо надыть.

Кажись Антон влюбилсо по самые кеды.
Оказывается Муза - она небритая и вся такая рассеянная...

Аффтар, выпей вотки!

Афгуст, а если это было половое вымогательстфо?

Макарон меньше надо хафать. Говорят, избыток мучного отражаеццо на потенции. Вот и дыхание уже неровное... Стареете, батенька.

Хде ты такую траву берёшь?

И исчо. Ни ангел, ни бес - звучит как ни рыба, ни мясо. Вы уж определяйтесь. Как все при жизни в геенну огненную рвутся-то...

Ты исчо комп полюби, садо-мазо, мля...

Сон был оч-ченно страшный.

Штоп девушка закричала - эта ж пастараццо надо.

Это ты называешь громким словом порно?
Ты себе льстишь, деточка.
Эт даже не еротика.

Афгуст, змей мохнатый, выходи!

Ау, Аристахрат с большой дороги, ты ихде?

Окленеть...

Афгустейший, прасти, сфет маих ачей!

Ни плакай, я тебе када-нить чё-нить тожа пасвясчу!

Пы. Сы. Клён - не страшный. Он - великий и могучий.

Перевелись тореадоры на земле русской...

Ох, Стас, мне б твоё самомнение - уже звяздой бы была...

Любофф-крофф...

Хде-та я эта ужо слышала...

Молчи, Август. Твой месяц - котябрррь!

Пальцы в рот? Эт тоже из нормальной жызни?

А чё эт Вы всё на кмоплименты напрашиваетесь? Их ишшо заслужить надобно.

Про оргазм можно и без слов - звукоподражанием. Вполне укладывается в рамки контркультуры.

Помер - это не смертельно. Всё пройдёт, и это тоже...

Та не на рідну, а на державну. Про хвороби - лише державною!

Это не стих... Это что-то другое...

Плохой коньяк куда безопаснее для общества, чем плохой поэт, имхо...