LITCENTR

Спасибо всем на добром слове.
Спасибо.

Спасибо на добром слове.
Охотно признаю своё несовершенство.
Я не Полежака, я только учусь...

В рамках поднятой темы, мне показались интересными размышления поэта Ивана Котельникова из российского города Владимира. Он пишет:

Когда-то давным-давно – в конце 90-х годов прошлого тысячелетия - сочинил я себе одну теорийку.
Мол, в настоящее время мы переживаем Каменный век русской поэзии. По аналогии с минувшими Золотым, Серебряным и Бронзовым.
И с учетом того, «что ни век, то век железный»…
Чем этот Каменный век русской поэзии в том числе, думал я, характеризуется?
Тем, что российское мироздание неудержимо изменилось. Пространство русской культуры, полагал я, сжалось, скапсулировалось, схлопнулось (вот и тиражи новых поэтов сейчас вполне сопоставимы с тиражами Боратынского или Дельвига в первой половине 19-го века; однако по иным причинам - причинам рассеяния и одичания).
И те, кто причастен к слову как к логосу, теперь отстоят друг от друга на расстояния, почти немыслимые для эфирных воздействий. А стихи – это, утверждал я, в первую голову преодоление пространства во имя его обобщения.
Эдакий развернутый во времени и пространстве процесс, под которым – культурные слои и подпочвенные воды, над которым – Божий промысел.
То, что Бродский назовет Поэзию видовой целью человечества, я еще не знал, хотя таковой целью уже полагал Воскресение…
Кажется, Найман (вспоминаю по Литинституту) однажды дал иное определение этому явлению. Мол, нынешняя русская поэзия - архипелаг островов. Нет ни общего мира, ни единого целеполагания, словно понятия «русская поэзия» и «Россия» разошлись окончательно.
Остается в жутком одиночестве метать в океан течений бутылки со стихотворными посланиями.
К чему это бишь я? А к тому, что сайт в моем понимании – это площадка, взойдя на которую, можно выловить из потока чужой прекрасный стих и воодушевиться. Ибо без поэтической подзарядки и переклички лично я врежу дуба в кратчайшие сроки. Кроме того, можно и что-то прояснить для себя, комментируя или листая постинги...

...множество людей за последние два десятка лет пережили в прямом смысле слова распад сознания. И воспринимают поэзию как занятие либо факультативное, либо маргинальное. Короче – периферийное. Позабыв о том, что для Бога провинции нет. Это исключительно наше, человеческое понятие:
Христос появился на свет на его окраине. А эпицентр мира в данный момент находится именно там, где творится русская поэзия.

Люди, знаете, как летит птичья стая?
Впереди, раздвигая/рассекая воздушные потоки, движутся крупные, мощные, половозрелые самцы и самки. Согласованными взмахами крыльев они создают и гонят назад воздушную волну, оседлав которую, молодняк и птицы ослабевшие (в силу возраста или недокормки) имеют возможность экономить силы и лететь!
Я имею в виду не эпигонов, а читателей и подрастающих поэтов. Пушкин был такой первоптицей. Лермонтов. Есенин. Мандельштам. Бродский. Высоцкий, наверное.
И сегодня есть большие поэты. Но их усилия – напрасны.
То ли сам воздух, сам эфир не резонирует, то ли мы все летим куда-то в разные стороны…

Мой поклон Вам, Оксана

Конгениально)

...и лишь
светящиеся во мраке
трагически-вертикальные
козьи зрачки
недовыдранной К. Сидоровой
разрушали всеобщее благолепие...

Я прекрасно понимаю Стаса, а также - Влада и AUGUSTа.

Перегруженность цитатами
и графически подчёрнутая "навязчивость"
транскрипций и смысловых ударений -
это,по-моему, всего лишь, - отчаянная попытка
донести до читателя "единственно правильный"
по мнению Автора, способ восприятия
поэтического текста.
Мне это знакомо.
Сам грешен
Однако, рискнём предположить, что великое
русское стихосложение - традиционно понимаемым
лирическим жанром вовсе не исчерпывается.
Вообразим себе, что перед нами - Псалом,
произведение изначально адресуемое
Одному Слушателю,
понимающему и внимательному...
Убрав "бряцающие кимвалы" КАПС ЛОКА,
оставим живой человеческий голос.
И, подобно псаломщику, воспроизведём его -
сдержанно, почти безинтонационно,
но с искренней верой в самодостаточность Слова:

есть мир, в котором нет вины, войны,
грызни - заради благ сиюминутных,
где, словно обезумевшее утро,
желания и помыслы – вольны,

дух – в слово облачась – не искажён,
а пристальность - лишь творчества предтеча,
где вдох и выдох неразъёмно-вечны,
и двойственность их - мнится миражом,

там драхмы не кладутся на глаза,
поскольку - вне - искомого потока,
там вязь стихий податлива настолько,
что прочего – словами не сказать.

шагнуть с клинка израненной стопой
и рухнуть в эту бездну небосвода,
чтоб знать – в реестрах города-урода
твоя графа заполнена: изгой.

Приношу свои извинения за спонтанное и непрошенное
редактирование авторского текста...
Однако: возможно, этим несовершенным экспромтом
мне удалось прояснить свою мысль?

Тебе спасибо, Станислав.
Ты один из тех, немногих, ради кого я и пытаюсь сохранить
и опубликовать всё это.

Добра и Света тебе.

Прекрасно.
Мой почтительный поклон сказочнице.
В "золотой фонд", - я, правда, не знаю, что это такое,-
адназзначчна!

И ещё:

Памяти
Виктора Платоновича
Некрасова

М а л о р о с с к и е с н ы

киевский триптих

1

Закрученным шариком
С кончика
кия
сорвался,
заврался
в слепой круговерти,
ни Каин
Библейский,
ни филин
бескрылый,
а город.
Горбыль
плодоносящий ветви.

По славному имени
звон поминальный,
горящих звонниц
на небесном
откосе.
И ларчик свинцовый,
и лацкан
канальи
усыпаны пеплом
самшит-папиросы.

Какая земля
поднялась косогором
над терпкой волною
славутича
чина ?
По шляху
чумацкому
слышу повторы :
Твоя Украина,
Моя Украина.

2

Сонная высь.
Солод степной.
Переплелись
голод и зной.

Равенства тик.
Узость плеча.
Не обойти
стан янычар.

В серый ковыль
волком залечь.
Старая быль,
славная речь...

Странная речь
дедушка Вий !
В ржавчине меч.
Руки
в крови.

3

Захотел
косолапый прасол,
нашу веру
измерять
и вымарать.
С высоты
на измятый Подол
конвоировать
Солнце-Владимира.

Набежала
опричная рать.
Примиряются
возле
да около.
За иудину
горсть серебра
подлецов
величают
пророками.

Завертели
тяжбы колесо.
За Карпаты
папаху забросили...

...Не слезами,
пречистой росой
освящает меня
Малороссия.

Владимир Мотрич